viernes, 31 de julio de 2009

The Vandals

A veces me pregunto qué puede pasar por mi cabeza para recordar tanta estupidez y sin embargo, tener verdaderos problemas con otras cosas. Y no sólo eso, sino también sentir la necesidad de plasmarlo en estas líneas. En fin, no le demos más vueltas, y vamos a hacerlo rapidito y que no duela. Porque damas y caballeros, los protagonistas de esta historia serán, hoy, The Vandals. La culpa de todo la tiene Eddie Vedder. Sí, Eddie Vedder, ex-cantante atormentado y hoy, afortunadamente, manteniendo a su banda con la serenidad que le merece el mito y su edad, y que probablemente gracias a esta estabilidad, tenemos a unos Pearl Jam en forma. Yo estoy con ganas de escuchar su próximo disco, del que no he oído adelanto alguno... prefiero a tenerlo en mis manos. ¿Por qué Eddie Vedder puede ser el culpable de este desaguisado? Sigue leyendo y lo sabrás. Pero de momento, retomemos a The Vandals.

The Vandals son un grupo de mierda. Así de claro. Y la primera vez que tuve conocimiento de ellos fue a través de mis amigos punkies del instituto. Era la época en la que, de repente, un sector del ruacanrol miraba a las bandas de lo que dió en llamarse punk pop, hardcore melódico o directamente punk epitaph, en referencia al sello discográfico que acogía a tantas bandas de este estilo. Hablo, claro, de grupos como NOFX, The Offspring, Bad Religion, Pennywise... la explosión de Green Day y The Offspring abrió unas puertas inesperadas hasta entonces. Y claro, habían grupos interesantes, como los mencionados Green Day, que aunque hoy no me interesan nada, tenían un puñado de buenos discos. O The Offspring, grupo del que siempre defenderé sus discos "Smash" e "Ixnay on the Hombre", aunque hoy sean un chiste. También había mucha basura. Pero volvamos a mis amigos punkies del instituto... ellos eran fans de NOFX, quienes, por otra parte, de repente vivieron cierta popularidad. Y aquél año, se permitieron el lujo de llenar la sala Zeleste. Mis amigos fueron, a mí no me interesaban, por más que lo había intentado, ya sabéis, por aquello de integrarse en el grupo. Y hablaron entusiasmados de ese concierto, y también de una banda que los teloneaba, The Vandals... en este punto la memoria me falla, pero creo recordar que sí, que The Vandals fueron los teloneros de NOFX aquella noche.

En fin, como dije, NOFX no me interesaban lo más mínimo, pero sí, por aquél entonces, The Offspring, quienes recalaban en Barcelona en 1997, y que fue, ya lo dije, mi primer concierto. El caso es que aquella noche, había dos teloneros, Lunachicks y The Vandals. A las Lunachicks apenas las llegué a ver, pero sí pude "disfrutar" del show de los Vandals... en fin, cómo podríamos resumirlo... una música mierdosa, los peores tics del hardcore melódico californiano, con un humor de guardería y cuyo mayor interés residía en que en el show, uno de los miembros se despelotaba, y acababa enseñando sus vergüenzas, y no me lo toméis como un eufemismo o una cursilería, no, aquello era una vergüenza. La gracia del tema era el ver al tío tocar una canción en pelota picada y hacer el imbécil en en escenario. En fin, una cosa para olvidar...

Bonito título

... pues resulta que no, que no lo pude olvidar fácilmente, ya que tres años más tarde, a Pearl Jam no se les ocurre mejor idea que traer a The Vandals como teloneros. Aquello pasaba ya de castaño oscuro. Lo de The Offspring lo puedo entender, ya que The Vandals habían fichado por la discográfica de su cantante, Dexter Holland, pero lo de Pearl Jam... todavía me pregunto qué verían Pearl Jam en ese grupo como para llevárselos a Europa de teloneros. Además de ser un despropósito, la cosa era cuanto menos extraña, más si tenemos en cuenta que en 2000, los de Seattle pasaban un momento muy místico y seriote, contrastando completamente con la subnormalidad que representaban sus teloneros. Así que nada, volví a tragarme un show de The Vandals, y en un dejà vu penoso, volví a ver las estupideces de siempre, los chistes, las cancioncitas tontas y como no, el tío en pelotas cantando, jugando con su chorra, dando golpecitos al micro con el glande, vamos, algo lamentable.

Y para que quede constancia de ello, recordemos que aquél año, Pearl Jam decidieron publicar de una manera oficiosa las grabaciones de todos los conciertos de aquella gira, y como buen fan, me hice con el correspondiente al show que ví. Y claramente se puede escuchar que en la interpretación de "Elderly Woman Behind A Counter In A Small Town", hay un momento en el que Eddie Vedder se despista, jodiendo una de mis temas favoritos del grupo. Y luego él mismo se justifica, tras la canción, dice algo así como "quiero pediros perdón, no sé si habéis notado que cuando estaba cantando, me he despistado. Por un momento he recordado que el tío de The Vandals había tocado con su pene el micro, y yo estaba poniendo mi boca en él, y... ". En fin, Eddie, eso te pasa por buscarte teloneros mierdosos. Aprendería rápido, pues en su siguiente gira española fueron los fantásticos Wolfmother quienes los telonearon.

Por lo menos está vestido.

Vaya también un recuerdo a esos Wolfmother que nos dejaron una triste sensación de coitus interruptus, tras un disco y gira memorable. Una pena. Y vaya también un recuerdo a The Vandals, grupo patético que durante una época, teloneaba a todo cristo (NOFX, Offspring, No Doubt, Pearl Jam, ...) y que fueron los creadores de discos como "Live Fast Diarrea" o "Hitler Bad, Vandals Good", títulos que eran toda una declaración de principios.

Y para cerrar, me permitiréis una postdata, y es el hecho de que el batería clásico de The Vandals era Josh Freese, quien militó durante bastante tiempo en los Guns n' Roses post-Illusions. Viva Axl y sus fichajes. Y para cerrar el círculo, si antaño fue el cerdo naranja quien contrató a Freese, parece ser que este año va a tocar la batería en el nuevo disco de (redoble de tambores): Slash!! Que alguien me lo explique, por favor.

Canciones:

The Animals: "CC Rider"
Apollo 4 40: "Stop the Rock"
Manic Street Preachers: "Me and Stephen Hawkin"

martes, 28 de julio de 2009

Slash. Biografía.

Parece que este mes tengo una creciente obsesión por los Guns n' Roses... por lo menos más de lo habitual. En fin, ya se sabe que la cosa va a temporadas. Un día tienes que hacer algo de compra, y paseas famélico por entre los pasillos del supermercado, y de repente las galletas príncipe aparecen frente a tí, como por arte de magia, y tú, que llevabas tantísimo tiempo sin comer esas dichosas galletas, sientes una inusitada necesidad de llevarte una, o varias a la panza. Y las compras, emocionado, y te pasas varias semanas comiendo galletas de príncipe como quien tiene un problema, para cada ocasión, ya sea para el desayuno, para la merienda, porque he cenado poco, porque acabo de llegar a las tantas de la madrugada a casa y tengo un vacío en el estómago. Hasta que un buen día, desaparece esta obsesión. Y aquello sin lo que creías, no podrías vivir, como viene, se va. Qué te llevó a hacer de las galletas aristocráticas una base de tu alimentación? a saber. Y sin embargo, ya no te apetecen. Qué cosas.

Esto de las obsesiones, es lo que tiene, y últimamente los Guns están ahí, permanentemente. Comparar a los Guns n' Roses con las galletas príncipe tiene más profundidad de la que pueda parecer, así, a priori. En esta ocasión, sin embargo, está claro qué ha traído permanentemente a mi cabeza a Axl, Slash y compañía. Y es que hace quince días que acabé de leerme la autobiografía de Slash. El libro no está publicado en castellano, con lo que más de 500 páginas en inglés tienen que tener su interés. Tampoco es que el nivel de inglés sea digno de Oscar Wilde, que digamos, la cosa se hace asequible.

Una autobiografía es, en general, un acto tramposo de lucimiento. Lo cuál no tiene por qué ser necesariamente malo. Y es algo natural. Uno puede contar cosas que se hayan hecho mal, y probablemente cosas de las que se arrepiente. Pero claro, hay que tenerlos muy bien puestos para explicar lo ruín que puede llegar a ser uno. Cualquiera. Yo. Tú. Slash.

En fin, lo que se le puede agradecer al señor Saul Hudson es sobretodo una explicación pormenorizada de los primeros tiempos de la banda, cuando todavía eran un embrión, incluso cuando ya no lo eran, pero ellos aún no se lo creían. Es la parte más interesante de un libro que comienza con la niñez y adolescencia de Slash, algo que no es que mate de interés. Y a pesar de lo tramposo que puede llegar a ser su relato, hay que agradecerle la sinceridad en lo que a sustancias peligrosas y alcoholismos varios se refiere, sin rajarse a la hora de confesar que le daba al alpiste cosa fina, y todo lo que de ello aconteció. Por supuesto que al final se convierte en una historia de redención... antes me metía caca y ahora estoy limpito. Poco importa, ahí parece sincerarse, y le aporta enteros a la narración. Por lo demás, los desmanes y las aventuras de una banda que adoramos.

Compren el libro, Slash necesita su dinero... ahora tiene que dar de comer a dos churumbeles, y el puerco de Axl no le quiere readmitir

Me gusta mucho menos el tratamiento que le da a la época de los Illusions y posterior. Se limita a culpar a Axl de todos los males, de una manera bastante simplista, y a pasar de puntillas por demasiados asuntos. Digamos que despacha los años entre 1990 y 1994 en demasiadas pocas páginas.

Resulta curiosa la descripción de sus relaciones con los gunners. Con Axl, y a excepción de su primerísima etapa, en la que llegaron a compartir habitáculo, parece mostrar una relación siempre muy lejana y distante. A todas luces una visión distorsionada por los acontecimientos, está claro que yo no estaba allí, pero dudo mucho que la relación Slash - Axl fuese siempre tan fría como da a mostrar. Y no deja de resultar paradójico como achaca a Axl todos los aspectos de esa deliciosa pomposidad que adquirió la banda en su recta final: los vídeos, los escenarios mastodónticos, las producciones recargadas. Todos sabemos que en realidad, a Slash le encantaban también esas cosas. A Duff le pinta como el tipo centrado de la banda, a veces algo conformista. Probablemente con su descripción (no explícita) de Duff, es con quién esté más acertado. A Steven Adler también lo hace desaparecer del relato rápidamente. Pasa de narrar su amistad adolescente a casi ni mencionarle, hasta la expulsión. Qué raro, no? Y el que sale mejor parado es Izzy, que parece ser el gran amigo de Slash.

Lo curioso es que ahora necesitaría leer una biografía de la banda hecha por alguien externo y más o menos imparcial. Qué más da. La cuestión es que resulta una lectura básica para todo fan, sobretodo por las interioridades de la creación y consolidación del grupo, tal vez los aspectos menos conocidos. Ahí es donde el libro cobra mayor interés, todos tenemos datos de los grupos cuando son grandes estrellas, pero el conocimiento de cómo se llegó, es algo bastante inédito. Y excesos. Pan y circo. Que es lo que todos queremos!!

Caciones:

The Answer: "Never Too Late"
Depeche Mode: "I feel loved"
Chris Isaak: "Like the way she moves"

lunes, 27 de julio de 2009

Sweet Child O' Mine - Guns N' Roses - Paris, 1992

París, 1992... un bonito lugar y un buen año... pero para los fans(ES) de Guns N' Roses significa algo más que una fecha... ese año los gunners estaban en su fase final de su última gira europea antes del nuevo milenio, luego llegaría Sudamérica, y luego, la separación y los platos por la cabeza. Y por alguna razón, el concierto de París se decidió que se iba a televisar, y cientos de canales de todo el mundo pudieron emitir un show que prometía ser muy especial. La banda pasaba un momento extraño, las relaciones eran muy tensas y musicalmente tal vez no estuvieran en su punto más álgido, teniendo en cuenta, además, que Izzy ya había abandonado el barco y que Axl & Slash reclutaron unas coristas, una sección de viento femenina y a Teddy "zig-zag" Andreadis, a las teclas y la harmónica. Unos extras a todas luces innecesarios, pero así eran los gunners de 1992, excesivos y barrocos. Y qué os puedo decir, yo los conocí así, excesivos, barrocos, con videoclips espectaculares y presencia permanente en radios y teles. Así que no esperéis rechazo alguno por mi parte.

En fin, uno de mis recuerdos de muchachada fue despertar un sábado (o domingo?) y decirme mi padre que a altas horas de la madrugada, pilló ese concierto en la tele y me lo grabó en vídeo. Por supuesto, mi amor filial creció en aquél instante tanto que me podrían haber fichado para participar en Padres Forzosos o cualquier teleserie americana. En España, fue Antena 3 quien retransmitió ese concierto, y mi vieja VHS contiene las imágenes de su pase por la cadena de Matías Prats, pese a que por aquél entonces, todavía hacía deportes en TVE... Bueno, con el paso del tiempo, aquello tiene todavía un plus extra, y recomiendo a cualquiera que si puede, pille la transmisión que Antena 3 realizó. Permitidme unos datos al respecto:

  • El concierto contaba con un comentarista... sí, un tipo que entre tema y tema hacía sus comentarios como quien retransmite el puto Tour de Francia!
  • Los comentarios tenían la calidad de "si es que hasta los más rockeros tienen su corazoncito" antes de tocar "Don't Cry".
  • Por supuesto, había publicidad, cosa comprensible, pero... cortaron y pusieron un bloque de anuncios en el cambio de ritmo final de "November Rain" (justo antes de que Axl arranca con el piano y canta aquello de "don't ya think that you need somebody")!!
El concierto me flipó bastante, y aunque adolece de todos los excesos posibles, tales como aburridísimos solos de Slash y Matt Sorum, veinte cambios de vestuario de Axl, Axl fumando con boquilla como una vedette de cabaret, Axl con mallas blancas y bambas de basket, coristas con look a lo The Cure,... qué puedo decir, el repertorio y la interpretación acojonaban. Perdón por la simpleza, pero no se me ocurre mejor adjetivo. Por si fuera poco, cuentan como invitados con Lenny Kravitz (quien tocó "Mama Said") y Steven Tyler & Joe Perry, que tocaron con nuestros héroes "Mama Kin". También estaba prevista la presencia de Jeff Beck, pero al final se sintió indispuesto, que cada uno interprete como quiera, y causó baja.

Os dejo con uno de los momentos del concierto, la interpretación de "Sweet Child O' Mine", con la intro de "Sail Away" de Queen y "Bad Time" de Grand Funk Railroad. Hay que ver, la de años que tardé en identificar lo que cantaba Axl en esa intro salvaje, por otra parte, muestra del bagaje musical del nuestro amigo WAR.



"Sail Away" es un tema de Queen, no de los más famosos, pero con un lirismo precioso, que compuso y cantó Brian May, y se incluyó en el disco The Game, el último de la gloriosa etapa de los 70's.



Y "Bad Time" es un clasicazo de los imprescindibles Grand Funk Railroad, el grupo favorito de Homer Simpson, capaces de hacer hard rock, country rock, soul rock y lo que se les pusiera por delante. En los 90's se hizo popular por la versión de los Jayhawks, pero la original es, directamente, mágica. La versión destroyer de Axl poco tiene que ver con la bonita melodía inicial, pero no deja de ser un bonito homenaje.



Si te gustan Guns N' Roses y no conocías estos originales, hazte un favor y búscalos. Y no quisiera cerrar sin hacer un llamamiento a aquellos lectores de NDK que hayan vivido la retransmisión del concierto de París por parte de Antena 3, que se pronuncien. No sé si hacer un club de fans o una asociación de danmificados.


De compras

Cerraremos el capítulo San Diego con un pequeño resumen de las compras que hice por allí. Viajar a los USA es siempre interesante a nivel de compras, probablemente en algunos aspectos no sea tan diferente de lo que podamos encontrar en casa, pero, amigos, en ese país hay una verdadera cultura de las compras y... diablos, unos precios más que interesantes.

En lo que a CD's se refiere, San Diego no tiene la oferta tan buena como pueda tener L.A., así que aunque me pasé por un par de tiendas de la zona, acabé acercándome el sábado por la mañana, antes de ir al aeropuerto, por Amoeba Records, la mejor tienda de discos de Los Angeles, en Sunset Boulevard. Esa tienda tiene una amplia oferta en general, pero no sólo CD's, también vinilos. No compré vinilos, porque no quería que llegaran a Barcelona destrozados por obra y gracia de esos finos profesionales del handling de los aeropuertos. Lo interesante es su oferta de segunda mano, y sobretodo, su sección de "superofertas", cientos de CD's a precios entre 2 y 3 dólares, con una oferta de 4x3 en el que rebuscando, se pueden encontrar pequeñas joyas. Yo me centré en algunas cosas que no tenía, y en renovar a CD's originales algunos que tenía grabados.

Ni que los vendieran a peso!!

Y por supuesto, me pasé por uno de esos geniales outlets, con precios realmente de escándalo. Allí me hice con una camiseta muy molona, aunque me costó decidirme entre las muchas que había en una tienda de rollo, digamos, "alternativo".

Underground Rock n' Roll Since 1979 (como yo!!!)

Y finalmente, la joya de la corona, la chuchería de la que más orgulloso estoy... las bambas oficiales de Kiss!! Fabricadas por Vans, ya las había visto la última vez que estuve en USA, y al final me decidí... por 39 miserables dólares!!! Y porque de las Converse de Black Sabbath y de The Doors no había tallas, que si no!!



martes, 21 de julio de 2009

Dragon Ball Evolution

Ya estoy de vuelta por aquí. Diablos, se está bien en casa!! En fin, en mi viaje de vuelta de las Américas, aparte de perderme una maleta que espero recuperar y con todo su contenido, pude disfrutar del visionado de (ta-ta-chaaaannn) Dragon Ball Evolution!!! Ok, la oferta de películas no es que fuera muy alentadora, y por alguna razón, para las que me había llevado en el portátil, necesitaba un driver que no tenía. Y reconozco que la curiosidad me pudo: muchos años de mi infancia tragándome la dichosa serie de dibujos (para mí, Songoku siempre hablará un catalán con acento de la Plana de Vic).

La idea de una versión cinematográfica de la saga pintaba muy mal desde sus inicios, y a medida que se iban sabiendo datos, la cosa no mejoraba. Su estreno pasó con más pena que gloria y en general, la calificación de mierdaca parecía ser la más adecuada. Mi pretensión era ver los diez primeros minutos, para ir viendo los personajes y su plasmación a celuloide, matar la curiosidad y ponerme a dormir... lo habéis adivinado, me la tragué entera. Supongo que es lo que tiene cuando las espectativas son tan bajas. Al final, no me pareció tan horrorosa. Incluso tenía un punto de cutrez casi serie B (esos decorados...) que tenían incluso su gracia. Que nadie me malinterprete, no es una buena película, ni de largo. Pero sinceramente, he visto cosas mucho peores.

Partamos de la base de que a día de hoy, no puedo entender el fanatismo que tuve con esa serie, que tuve yo, y todos los niños y niñas de mi generación. No soy de esos puristas que se llevarán las manos a la cabeza porque Songoku sea en la cinta un pringadín de instituto americanizado, ni porque el malo sea una mezcla de Pilaf y Satanàs Cor Petit (o Piccolo para los españoles), ni porque la historia sea lo más estúpido y mal resuelto que he visto en años. Es más, casi diría que tiene un puntito que me recuerda a las películas de acción de los 80's para niños. El Songoku de la peli es de lo más anodino, pero Bulma y Xixi están bastante buenorras, y el personaje de Muten Roshi (AKA Fullet Tortuga) tiene algún punto graciosete. Por cierto, cómo no, interpretado por Chow Yun Fat... cuando Hollywood necesita a un chino que reparta hostias, ahí está Chow Yun Fat para ocuparse. Y os digo una cosa aquí y ahora, para un futuro remake de Karate Kid, que sabemos positivamente que caerá tarde o temprano, seguro que Chow Yun Fat se ocupa de encarnar al Sr. Miyagi.

Es que ni el poster promocional tiene gracia...

En definitiva, un desastre, sí, pero no peor que muchísimas otras películas. De hecho, insisto, no entiendo cómo nos podía gustar tanto Dragon Ball (AKA Bola De Drac). Ok, puedo pensar que la primera parte de la serie tenía su aquél, por ser una serie infantil pero no tanto, con algunos puntitos de humor y un cierto sentido cutre del erotismo, cutre, sí, pero latente. Diablos, la vi por vez primera un verano de hace 19 años!! Diez añitos tenía cuando TV3 comenzó a emitir "Bola de Drac", por las tardes, a las 20'30, de manera que salía a jugar a la calle y a las 20'30, a casa a ver a Goku. Y luego, Corrupción en Miami en TVE1. Songoku hizo mucho más por la inmersión lingüística del catalán que docenas de campañas institucionales.

Pero reconozcámoslo, Dragon Ball Z era una mierda sobrehumana! Y sí, durante unas temporadas, ahí estaba, cada tarde después del cole, mirando eso. Y si sólo fuera mirando... recuerdo una época no tan lejana, aunque ahora parezca el Jurásico, en el que no había apenas información acerca de Bola de Drac, ni los cómics se encontraban en España, y los críos nos dedicábamos a pasarnos y coleccionar... fotocopias de dibujos de Dragon Ball!! no sé cómo empezó, un niño del cole vino con una fotocopia de un dibujo de Songoku, probablemente fotocopiado de un cómic, o algo así. Este niño se lo pasa a otro que se lo fotocopia, y este otro, a otros más, que resultan tener otras hojas con otros dibujos... y así, completando una de las colecciones más estúpidas que jamás he visto, acumulando docenas de folios con fotocopias de Goku luchando, del jodido dragón, de Bulma (y sus tetas enormes, reconoced, amigos que todos vosotros os fijábais en las tetas de Bulma y queríais tocar unas iguales en una mujer de verdad)... de lo que fuera, todo valía. Y todo el colegio tenía en mayor o menor medida, su colección particular. Claro, los que hicieron el negocio, durante unos meses, fueron los estancos y quioscos con fotocopiadoras. Luego Planeta DeAgostini publicó los cómics, y en las librerías especializadas comenzaron a verse originales del manga japonés (en japonés, claro). Y lo más patético es que los niños los comprábamos. Yo me compré uno, creo recordar, total, otra inversión absurda de mi vida. La cara de mi madre al ver a su hijo gastándose cuartos en un tebeo de tamaño media cuartilla y en japonés fue un poema. Pero como iba diciendo, Dragon Ball Z resultó ser una mierda inmunda, y a medida que avanzaba la serie, más mierda se hacía. O tal vez sería yo el que crecía. No, no, era y es una mierda, esos combates contra Freezer o contra Célula, más largos que el terreno de juego de Oliver y Benji, ese dramatismo cutre... una basura.

Perdón si me falla la memoria, pero juraría que la primera fotocopia que cayó en mis manos contenía este dibujo... u otro muy parecido!

Con el tiempo, me agobió la serie y me desenganché de ella. Probablemente me interesaron más las tetas de las chicas de mi clase que las de Bulma. Y en sus sucesivas reposiciones he intentado ver, y adivinar qué había de tan atractivo en esa serie. Y así como Dragon Ball (la primera) todavía tenía su aquél, por tener una cierta base infantil y humorística, la repetitividad, la pretenciosidad y el dramatismo de Dragon Ball Z me parecentan poco interesantes que no entiendo cómo pude aguantarla tanto tiempo. Pero de lo que está claro, es que marcó un hito en mi generación, como pudo serlo Mazinger Z para generaciones anteriores. Por lo que muy pronto, habrá anuncios de la tele con referencias a Goku y sus putas bolas. Al tiempo.

Canciones.

The Answer: "Tonight"
Joy Division: "Love Will Tear Us Appart"
Hanoi Rocks: "Fashion"

domingo, 19 de julio de 2009

Radio, televisión y aeropuertos

En días como hoy me parece que vivo perennemente en un aeropuerto. Qué importa dónde, los aeropuertos son como un mundo en sí, iguales entre ellos sin importar la localización geográfica. En fin, supongo que hay lugares peores en los que vivir. También, definitivamente, los hay mejores. Por lo menos cogí a tiempo mi vuelo desde L.A. ... porque sí, lo habéis adivindo, al final decidí salir temprano de San Diego, conducir hasta Los Angeles y pasarme por Sunset Boulevard, con la sana finalidad de acercarme a Amoeba Records y también de comerme una deliciosa hamburguesa doble con queso y bacon en Jack In The Box, regada con Dr. Pepper's. Con precisión militar, calculé tiempos, rutas y cumplí con lo estipulado. Lástima que los hijosdelagrandísimaputa de British Airways no hicieran lo propio, y aquí me tenéis, esperando un vuelo en el odioso aeropuerto de Londres (o es Frankfurt? o tal vez Atlanta, Singapur o Madrid?) porque una vez más, perdí la conexión. No vayan conmigo al Flamingos, mi gafe les dejaría sin un sólo pavo, caminando por el Strip y pensando, cabizbajos, cómo han podido gastarse todos sus ahorros al 6 rojo.

Pero no es de eso de lo que quería hablar. Tampoco de mis ataques consumistas en USA, de lo que ya daré buena cuenta en una próxima ocasión. Hoy quería, siguiendo este monográfico americano en la tontiguía Lonely Planet Kar para viajeros tarados, hablar de tele y de radio.

La tele es toda una institución en este país, desde luego. Y su programación no es ni mejor ni peor que la de la televisión nacional ibérica... una mierda pinchada en un palo. Lo único interesante son las reposiciones de series como Padre de Familia o Malcom In The Middle, o también de antiguos combates de boxeo (Evander Hollyfield!!), Pressing Catch (Andre el Gigante!!!) o basket (Lakers vs. Pistons). Pero nada, fuera de los canales de pago, el resto, el horror. Y por cierto, no puedo más que certificar la defunción de canales como MTV o VH1. Corrección, defunción de la música en MTV o VH1. Lo de MTV es absolutamente vergonzoso, dos canales (MTV y MTV2) dedicados 100% a realitys, y VH1, en alguna ocasión cuelan algún concierto, pero el 80% de su parrilla es también telerealidad. De Disney Channel habría que hablar algún día largo y tendido, sin duda merece entrada aparte, pero como adelanto, os diré que s Joseph Goebbels resucitara y viera tamaño medio de manipulación infantil, se pondría palote. Finalmente, hay un canal dedicado a Michael Jackson. Sí! Un canal que no importa a qué hora lo pongas, constantemente hay debates acerca de si Jackson era el padre de sus hijos, de si se tomaba pastillas rojas o azules, de si sus hijos prefieren a su tía Janet como mommy o de si sufría el síndrome tal o cual. Espeluznante sería un término bastante adecuado. Ok, a mí también me gustaría saber la verdad, una mezcla de cariño por el difunto divo y de gustillo por la polémica, pero especular de una manera tan indocumentada y tan vil, y durante tantas horas, y con personas que no pintan nada en el asunto es, sin duda, algo enfermizo.

La radio es otro asunto. Por supuesto que hay cadenas dedicadas al horrendo hip-hop o R&B del momento, incluso también emisoras latinas (es Southern California, amigos), pero hay muchas cadenas de clasic rock, adult rock, oldies o llámesele como quiera. Y de verdad, no tengo nada en contra de una radio que pincha seguidos "We're An American Band" de Grand Funk Railroad, "Dream On" de Aerosmith, "Respect" de Aretha Franklin o incluso "Heaven must be missing an angel", de no sé quien, pero me gusta. Digamos que lo más chungo es el nombre, pero está bien saber que no te encontrarás con Maná, Amaia Montero o Eros Ramazzotti. Y en todas las ciudades hay una cadena de rock alternativo, y sí, sé que el término puede llevar a controversia, pero también sé que todos me entendéis. En San Diego es el 94.9 de la FM, y la verdad es que a pesar de tratar algunas novedades, digamos que su distribución es 60% rock alternativo de finales de los 80's y los 90's, y el resto, 20% de clásicos tipo The Clash y 20% de novedades. Facilísimamente, de una tacada pueden sonar Smashing Pumpkins, Blind Melon, Jane's Addiction, Green Day y Nirvana. Lo cuál me lleva a una reflexión... acaso no deja de ser como una emisora de "classic rock" o (horreur!!!) "adult rock" pero enfocada hacia aquellos que nacimos entre 1975 y 1980?? Por supuesto, probablemente el lector Erik no lo vea así (cómo te odio a tí y a tus 17 años!!!), pero que me aspen si no hay algo de esto.

Canciones:

Pink Floyd: "A gig in the sky"
Suede: "Saturday Night"
The Answer: "Pride"

viernes, 17 de julio de 2009

Compromisos

La cena de esta noche no me la he podido saltar. Nótese que son las 21'30 y ya estoy de vuelta en la habitación: para mí una ingestión de alimentos a las 18'30 se llama "merienda" y no cena, pero bueno. En fin, hoy era el gran evento, 60 personas y vuestro amigo Kar con su mejor camisa recién planchada por la señora del hotel, afeitado perfecto y ejerciendo. Un coñazo, vamos. Con deciros que me he pasado toda la noche con mi jefa al lado... Sin embargo no deja de resultarme curioso cómo a pesar de mi torpeza social, por lo menos en mi vida personal, en la que demasiado a menudo me dejo llevar por la timidez o por el orgullo ciego y los prejuicios, he desarrollado una capacidad empática y social bastante buena en el plano profesional. Será que los ventimuchos me pesan y uno ya tiene cierta experiencia, pero ahora soy capaz de mantener conversaciones con gente que no me interesa, o de mantener una charla profesional e incluso participar en la conversación de la mesa. Si es que soy todo un profesional. Lo cuál no quita que fuera del trabajo pueda poner en ocasiones el MODE Asocial ON. También os diré una cosa, no es que esté especialmente orgulloso de mantener esta, digamos, dualidad profesional-personal en las relaciones. Me cargan bastante las personas que necesitan específicamente caerle bien a todo el mundo y ser amigo de todo el mundo, pero con el tiempo he aprendido que la timidez patológica y los prejuicios de las primeras impresiones no llevan a nada. Y en ocasiones, conducen a perderte personas que más tarde te das cuenta de que valían la pena. E intento no caer en esas actitudes, lo intento, cuanto menos.

Y para restarle profundidad a la entrada de hoy, os confesaré que se me ha ocurrido una maldad... el sábado a las dos tengo mi vuelo desde L.A., con lo que el sábado por la mañana conduciré desde San Diego hasta Los Angeles. El caso es que se me había ocurrido salir temprano, conducir hasta la ciudad, pasarme por Amoeba Records, gastarme los cuartos en la zona de saldos (poca broma, CD's de REM, Pixies, Ocean Colour Scene o Donita Sparks a 3$), y luego conducir hasta el aeropuerto. No debería, porque ya me he gastado dinero en el Outlet de San Diego, y porque corro el riesgo de ir justo al aeropuerto, perooooo...

CANCIONES:

Blind Melon: "No Rain"
Jane's Addiction: "I have a dad"
The Jayhawks: "Blue"

jueves, 16 de julio de 2009

Tarde de playa en San Diego

Unas líneas rápidas para dar señales de vida. Todavía en San Diego, pero tratando de disfrutar de lo que me puede ofrecer el lugar. Y si ayer ya hice gala de mi capacidad de acercarme a lo políticamente correcto y hacer ver que me interesaban aburridas conversaciones de gente que me importa lo más mínimo, en una cena que no me pude saltar, la de esta noche sí me la he saltado. En su lugar, y como hice el lunes, al acabar el trabajo me he ido directo a la playa, en la localidad de Encinitas, a unos 20 km de la ciudad, desarrollando mi faceta asocial que me suele caracterizar. Yendo a la playa no podía apuntarme a ninguna cena (aquí se cena a las 19h, amiguitos), ni ganas, y diablos, vaya si sienta bien una tarde de playa después del trabajo! El agua no está tan fría como pensaba, y en la playa, aunque bastante llena, no hay agobios y cuando se está poniendo el sol, resulta casi idílico. Después de un baño y de amodorrarme en la toalla, cuando el sol comienza a caer, nada mejor que enchufarme el iPod y dar un largo paseo por la orilla. Una cosa buena de este país es que uno puede ir solo a la playa, dejar las cosas en la toalla, dar un paseo, volver... y las cosas seguirán ahí!!! Nadie va a osar robar a bañistas en la playa. Eso para que luego nos llenemos la boca rajando de los americanos, pero en muchas cosas, deberíamos aprender de ellos. En fin, que el rollo era muy idílico, el sol poniéndose, vuestro amigo Kar disfrutando de un relajante paseo playero, la música, los últimos rayos rebeldes saliendo y las olas rompiendo a sus pies.

Canciones:

The Clash: "Death or Glory"
Smashing Pumpkins: "Cherub Rock"
Mink De Ville: "Just to walk that little girl home"

sábado, 11 de julio de 2009

Slash y Marta Sánchez

Acabo de leerme la autobiografía de Slash, de la que un día de estos (tal vez mañana?) daré buena cuenta. Pero no puedo evitar pararme en un punto en concreto. Ok, Slash es un tipo que durante mucho tiempo se dedicó a colaborar con cientos de cantantes o grupos, la mayoría de ellos de la peor calaña. Allí donde se le requería, estaba el tito Slash tocando del mismo solo para cualquier cancioncilla cutre pop, y luciendo pose en el correspondiente videoclip, para escarnio de los fans de Guns n' Roses, que veían cómo su otrora héroe de la guitarra, prestaba sus servicios a indeseables que merecerían estar muy lejos de la música de los Guns. Pero a Slash le daba igual. Él iba, tocaba, cobraba y se olvidaba de términos idiotas como "integridad" o "autenticidad".

Por todos sus fans en la Celtiberia es conocida su colaboración con esa artistaza que es Marta Sánchez, quien merece como poco una denuncia en Amnistía Internacional: su música va contra los derechos humanos más básicos. El caso es que de las cientos de colaboraciones que Slash ha hecho en su vida, es curioso cómo reserva un espacio en su libro para Marta Sánchez, cosa que no hace con Blackstreet o Paulina Rubio, por mencionar otros artistazos con los que ha colaborado. ¿Por qué será? ¿Tanto le marcó? Dejemos que sea el amigo Slash quien lo comente. El contexto es su trabajo en la banda sonora de la peli "Curdled - Tú asesina que nosotras limpiamos la sangre" (traduzco directamente del libro):

"(...) Entonces Nile Rodgers y yo volamos a España para grabar con la gran estrella española Martha Sanchez. Ella es básicamente la Madonna Española, y claramente me pareció que Nile había gastado todo su dinero para involucrarla y así poder estar con ella. Por mí estaba bien, pasé uns buenos ratos saliendo por Madrid. Martha nos llevó por todos esos bares con esas grutas y bodegas de vino en la parte profunda de la ciudad. En cada uno de ellos había los mejores guitarristas de flamenco. Aprendí un montón improvisando con ellos. (...)"

Bueno, me parece que no se pueden soltar más tópicos en cuatro líneas. Y encima tiene los huevos de comentar que lo hizo porque su amigo y productor, el tal Nile Rodgers, se quería repasar a Martha. En fin, no puedo sino dejaros con dos fantásticos documentos, el videoclip de la canción en cuestión, y la rueda de prensa. Disfrutadlos.





viernes, 10 de julio de 2009

Barcelona, Londres, Miami, Dallas, San Diego

Mira que lo dije, y al final, ayer no hubo entrada. Tengo justificción, faltaría más. Sigue leyendo y verás el porqué. Y es que ayer fue un día muy largo. Y como sé que os gusta leer las desventuras de Travellin' Kar por estos mundos de dios, que sois malas personas y disfrutáis viéndome sufrir situaciones kafkianas, ahí va un capítulo nuevo.

Pues resulta que ayer me tocaba viaje, otra vez, San Diego era el destino final. La cosa parecía sencilla: Barcelona - Londres, Londres - Los Angeles , Los Angeles - San Diego. Pues os voy a decir una cosa, y haced caso del consejo del bueno de Kar: para conexiones entre vuelos, siempre, cuanto más largas, mejor. Que hoy en día en los aeropuertos son muy pesados y que el tiempo en un aeropuerto se relativiza y adquiere una extraña condición menguante de repente. Ni que decir tiene, perdí una conexión. No me preguntéis cómo, yo salí en London Heathrow, un poco tarde, pero nada me hacía pensar en una situación de peligro. No me preguntéis cómo, pero yo iba siguiendo las señales de "connecting flights" y de repente, éstas desaparecieron. Y cuando me vi en la zona de recogida de equipajes, todo me olió muy raro. Y luego, el tren para cambiar de terminal, que tardara 14 minutos... no sé. Total, que el operario de British Airways me dijo, no sé si con flema o con sorna, que llegaba tarde, y me emplazó a la zona H. Perfecto, pensé yo, me manda a una zona de emerencia para los que van justos. Pues no. La zona H albergaba los mostradores de compra de billetes de British. Tras una cola indecente, otra operaria me pregunta si me he perdido porque algún empleado me dio que siguiera ese camino. Le digo que no, y me dice... "te lo vuelvo a preguntar, porque si es que no, entonces British Airways no asume el cambio de billete gratuito al no ser su culpa"... ok, captado. Sí, por supuesto, seguí claramente las instrucciones del personal de tierra.

Ok, veamos lo que hay. Me comenta que el siguiente vuelo a L.A. está completo. Vaya. De repente, comienza a teclear como una posesa y me dice "rápido, el pasaporte, que hay una opción pero tengo que activarla ya antes de que me quiten la plaza". Me hice ilusiones en vano... esa fantástica opción era volar de Londres a Miami, luego coger un Miami - Dallas, que llegaba por la noche a Dallas (noche hora local) y a la mañana siguiente, coger un Dallas - San Diego. Menuda opción... gracias, Dios, estamos salvados. Probablemente me dejé llevar por la agonía, pero acepé, y en cinco minutos estaba corriendo terminal abajo para coger el vuelo de Miami. Y pidiendo un hotel en Dallas como el que pide una pizza, mientras hago la cola del embarque.

Consejo número 2: no seáis nunca amables. Tengo asignado un asiento de pasillo en la columna centrl. Una chica me dice que su pareja y ella tienen asientos separados, y que si no me importa cambiarme con el chico. Éste tiene otro asiento de pasillo en columna central, así que acepto sin más. Uno no puede evitar ir haciendo el bien. Craso error. Los tres asientos de mi lado están ocupados por dos críos y su madre, que lleva a un tercer bebé en brazos. Podéis imaginar, críos en un vuelo de 9 horas, me dieron el viaje. La perraca de su madre se supone estaba inmunizada a sus retoños, pero yo no. Cojonudo.

El paso por la aduana en Miami se hace de un modo más rápido y sencillo de lo que pudiera parecer, pero para esas alturas llevo 20 horas despierto y estoy ya arrastrándome. Mi llegada a Dallas es penosa, estoy arrastrándome y todavía me sorprendo de haber podido coger un taxi y llegar al hotel. Dallas, once de la noche, y Kar en un zombie style en busca de una cama donde descansar (en paz).

Y esta mañana, prontito, vuelo a San Diego sin mayor incidencia que la de acabr llegando a la oficina 5 horas más tarde de la hora prevista y hecho polvo. Así que tenía excusa para saltarme la entrada de ayer, ¿no?

Canciones:

White Stripes: "Seven nation army"
Bob Dylan: "Don't tink twice"
Velvet Revolver: ·Do it for thw kids"

martes, 7 de julio de 2009

Bernadette

Segundo día y segunda entrada. Como mañana toca madrugón, espero que no os importe que pida algo de ayuda para estas líneas. Y no, no me refiero a los 200 chimpancés amaestrados que me suelen escribir estos textos, ya que hoy les he dado fiesta commemorando el 35 aniversario del estreno de "El Planeta de los Simios". Me refiero a Kiko Amat, escritor del que ya os he hablado en un par de ocasiones, coincidiendo con la lectura de dos de sus libros. Como quiera que ya le he hecho suficiente publicidad, no creo que le importe demasiado que le cite. Y también pedir la ayuda de los Four Tops, uno de los combos de soul definitivos. Y con ellos, Bernadette, la Bernarda, más cerca a la del coño que a la santurrona de la película. Escuchemos a los Four Tops y dejemos que sea Amat quien continúe:



"(...) Era Bernadette de los Four Tops, una de mis canciones favoritas. Cuando estaba con Eleonor, y creía que ella era mi Mujer Escarlata, siempre le cantaba esa estrofa. Bernadette, la gente busca el amor que nosotros ya tenemos. También canté Bernadette las dos ocasiones que Eleonor me dejó: la historia de un hombre enamorado que nota la envidia, la falsa amistad de los que le rodean. (...) Lo cierto es que Bernadette no tiene un toque tan apocalíptico como el que le daba yo. En la letra original, nada hace pensar que Bernadette vaya a hacer las maletas cuando termine la canción. Bernadette no tiene la culpa de toda esa angustia. (...) Hay una pausa hacia el final de Bernadette que hiela las venas. Todos los instrumentos dejan de sonar y parece que termina la canción. Pero no. De la nada aparece una voz, la del cantante Levi Stubbs, y de algún modo sabes que esa voz lleva lágrimas, cargadas como mochilas en sus omoplatos. Cuando Stubbs rompe el silencio casi puedes ver sus ojos empantanados y rojizos, con embalses en los lados. (...)

lunes, 6 de julio de 2009

FUCK

Cuando empecé a repasar los archivos del blog para la entrada del 4º aniversario, me di cuenta de que este año la frecuencia de entradas para el blog está siendo realmente escasa. Y podría dar mil y un excusas al respecto, todas ellas excusas sin más, sin mayor interés. El caso es que venía pensando que me apetece intentar el ejercicio de escribir una entrada a diario. Eso le proporcionaría inmediatez al blog, aunque existe el riesgo de ponerme frente al teclado y acabar escribiendo la primera tontería que me pase por la cabeza, con resultados posiblemente catastróficos. Es un hecho, unos días estás más inspirado, o simplemente, tienes algo que contar, y otros días, no. Pero ahí está el riesgo, y ahí está la gracia del asunto.

Esto me recuerda a algo que leí en una entrevista a Joaquín Sabina, un tipo que, dicho sea de paso, le tengo bastante manía. Otro día os hablaré de los personajes a quienes tengo una manía irracional, como pueden ser Sabina, U2, Bruce Springsteen, y otros que irán cayendo. El caso es que la rabia que me pueda dar Joaquín Sabina no exime el hecho de que si dice algo interesante, sea digno de mención. Recuerdo que cargaba contra el concepto de "la inspiración" y "las musas", y eso de viajar siempre con la libretita a cuestas, por si de repente, en el lugar menos pensado, antes de comerte los macarrones enganchados del menú del bar o en la puerta de embarque del aeropuerto, te vienen a la cabeza los versos definitivos que pueden mostrar al mundo el verdadero sentido de la belleza. Al contrario, Sabina hablaba de la virtud de escribir cada día. Rutinariamente. De forzarte a escribir. Unos días la cuestión saldría más apañada y otros días, desde luego, más valdría haberse quedado en la cama. Pero que si existe eso de la inspiración, que te pille escribiendo. Tiene su lógica. Algo parecido se planteó David Wyndorf cuando escribió su disco "Powertrip", y es escaparse a Las Vegas y no permitirse salir del hotel cada día hasta que no tuviera una canción hecha. Lo cuál, y tratándose de Las Vegas, tiene incluso un punto de masoquismo vicioso. Así le salió la genialidad que le salió. Seguro que hay miles de ejemplos más, pero me permitiréis que me olvide de Sabina y me centre en Wyndorf.


Google (Slash + fuck + you) = este afectuoso retrato de Mr. Saul Hudson

Hecha la introducción, el lector avispado se preguntará el por qué del título de esta entrada. Ciertamente, ha sido una mera utilización de un término que pueda llamar la atención, pues bien sabido es que entre mis lectores hay un grupo bastante cerdete al que cualquier mención a palabras como la que titula este texto, directamente ya les llama la atención. Que dios me los bendiga. En realidad, no ha sido más que una burda maniobra porque hoy he recordado una cosa que me explicaron, y fue un supuesto origen de la palabra fuck. Me dijeron que la cosa venía de la Inglaterra medieval, cuando el rey, y en su caso, el representante en cada villa, tenía que dar la potestad a sus vasayos para que pudieran tener hijos. A esas familias se les proporcionaba un rótulo para sus casas en el que se leía Fornication Under the Consent of the King. Es decir, fornicación bajo el consentimiento del rey. De ahí, el acrónimo FUCK que nos ha llegado a nuestros días y que en libros como la fantástica autobiografía de Slash que ando leyendo, se utiliza cada 8/9 palabras. Grande, el tío Slash.

Como todo en estos casos, probablemente se trate de una explicación con unas bases reales y/o históricas más bien débiles por no decir inexistentes. Pero me hizo gracia, ya veis. También se dice que la palabra funk es una derivación del término fuck. Esa es ya otra historia.

Canciones:

Red Hot Chili Peppers: "Porcelain"
The Rolling Stones: "Child Of The Moon"
Whitesnake: "Lie Down.

viernes, 3 de julio de 2009

Hoy cumplo 4 años

Pues sí, amigos y amigas, fieles lectores, seguidores, curiosos y hasta fanáticos de éste, vuestro blog, que tal día como hoy pero del año 2005 (haz la rima, siéntete gracioso y sigue leyendo) tuvo nacimiento Notas de Kar, que ahora lo llamo NDK para quedar de modernete y cool. Cómo pasa el jodido tiempo. Cuatro añazos abriendo mi alma... vertiendo mi sangre en forma de palabras... total para qué? para que la gente llegue a este blog en busca de fotos de Harvey Keitel desnudo o de fotos del cadáver de Jim Morrison. En fin, quien quiera ver a Keitel en cueros sólo tiene que alquilarse el DVD de Teniente Corrupto, y el cadáver de Jim Morrison no lo podrán ver porque todo el mundo sabe que está en África viviendo en la sabana donde se retiró para cazar elefantes, y sólo queda, de tanto en tanto, con Elvis y con Michael Jackson.

En fin, la idea para celebrar tal onomástica, y de paso no romperme mucho los cuernos escribiendo esta entrada, era la de citar una serie de entradas pretéritas, para gozo y disfrute de esos cientos de miles de lectores que se han enganchado en las últimas temporadas y se perdieron las primeras, o bien para aquellos que quieran repescar los buenos momentos vividos y las enseñanzas de este blog que ilumina sus vidas. Pero resulta que el amigo Möbius se me ha adelantado y ha hecho algo similar... maldito!!

En fin, ahora que la originalidad se ha ido a tomar por saco, no puedo más que seguir mi triste no original idea de repescar ciertas entradas. Porque por estas líneas ha habido bastante de todo. Ha habido por supuesto música, uno de los motores de este blog. Moderneces, viejunismos, críticas y comentarios acerca del maravilloso mundo de las filias y fobias musicales han estado bien representadas, he aquí algunas muestras representativas:

R.E.M.
Beach Boys
Kiss

Incluso hubo el disco de NDK!! el fantástico recopilatorio que todos los fans de este humilde juntaletras debería tener:

descarga aquí Notas Sonoras de Kar vol. 1 (nunca hubo un volumen 2...)

Y por supuesto, hubo alguna serie mítica de entradas, como aquella dedicada a los Jitazos Fugaces... que qué era eso?? puedes hacer clic en la etiqueta Jitazos Fugaces, o ver una muestra AQUÍ.

La música era una excusa... pero había más. No tardé en comenzar a hablar de recuerdos, experiencias, anécdotas e ideas más personales. No negaré que según cómo me da algo de pudor, antes leían estas líneas cuatro gatos, y ahora millones de personas. Además, jamás me han gustado los blogs rollo "Mi Diario", donde las entradas relatan un día a día demasiado íntimo... "querido diario, hoy la almorrana me está matando y llevo tres días lavándome los dientes con mantequilla porque se me acabó el dentífrico". Pero sí, también han aparecido entradas de vivencias del viejo Kar:

El mítico artículo del Sr. Lobo
la secuela, Bóveda
mi primer concierto
ídolos de adolescencia: Johnny Depp
mi primera (y última) experiencia en el Show Business

Y claro está, a partir de ahí, un ego desmesurado como el mío me hizo adentrarme en el mundo del articulista:

ARTÍCULO 1
ARTÍCULO 2
ARTÍCULO 3

O incluso del relato corto:

Pequeñas Historia de Amor y Muerte
A metamorfosearse!!
la Cabina

Y últimamente, debido a circunstancias más profesionales que personales, casi he convertido mi blog en una suerte de guía Lonely Planet para viajeros tarados:

Las Vegas
Nueva York
Washington

Total, que si me preguntaran de qué va mi blog, no sabría qué contestar. De hecho, cuando se anuncian los clásicos concursos de blogs, no puedo presentar nunca mi candidatura, porque no sé bajo qué epígrafe hacerla. Pero todo el mundo sabe que yo soy un altruista y todo esto no lo hago por el dinero que Blogger me ingresa cada mes por mantener nivel en su bloggesfera, sino que lo hago por amor al arte. Al mío, claro.

Y al final, es cuando debería agradecer a mis lectores fieles, y bla, bla, bla... pero no lo haré... sólo diré: dejad comentarios, hostias!!

Buenas noches, y buena suerte. Y que cumplamos muchos más. Besos, abrazos y arrumacos varios. Os quiere,

Kar