Slash y Marta Sánchez

Acabo de leerme la autobiografía de Slash, de la que un día de estos (tal vez mañana?) daré buena cuenta. Pero no puedo evitar pararme en un punto en concreto. Ok, Slash es un tipo que durante mucho tiempo se dedicó a colaborar con cientos de cantantes o grupos, la mayoría de ellos de la peor calaña. Allí donde se le requería, estaba el tito Slash tocando del mismo solo para cualquier cancioncilla cutre pop, y luciendo pose en el correspondiente videoclip, para escarnio de los fans de Guns n' Roses, que veían cómo su otrora héroe de la guitarra, prestaba sus servicios a indeseables que merecerían estar muy lejos de la música de los Guns. Pero a Slash le daba igual. Él iba, tocaba, cobraba y se olvidaba de términos idiotas como "integridad" o "autenticidad".

Por todos sus fans en la Celtiberia es conocida su colaboración con esa artistaza que es Marta Sánchez, quien merece como poco una denuncia en Amnistía Internacional: su música va contra los derechos humanos más básicos. El caso es que de las cientos de colaboraciones que Slash ha hecho en su vida, es curioso cómo reserva un espacio en su libro para Marta Sánchez, cosa que no hace con Blackstreet o Paulina Rubio, por mencionar otros artistazos con los que ha colaborado. ¿Por qué será? ¿Tanto le marcó? Dejemos que sea el amigo Slash quien lo comente. El contexto es su trabajo en la banda sonora de la peli "Curdled - Tú asesina que nosotras limpiamos la sangre" (traduzco directamente del libro):

"(...) Entonces Nile Rodgers y yo volamos a España para grabar con la gran estrella española Martha Sanchez. Ella es básicamente la Madonna Española, y claramente me pareció que Nile había gastado todo su dinero para involucrarla y así poder estar con ella. Por mí estaba bien, pasé uns buenos ratos saliendo por Madrid. Martha nos llevó por todos esos bares con esas grutas y bodegas de vino en la parte profunda de la ciudad. En cada uno de ellos había los mejores guitarristas de flamenco. Aprendí un montón improvisando con ellos. (...)"

Bueno, me parece que no se pueden soltar más tópicos en cuatro líneas. Y encima tiene los huevos de comentar que lo hizo porque su amigo y productor, el tal Nile Rodgers, se quería repasar a Martha. En fin, no puedo sino dejaros con dos fantásticos documentos, el videoclip de la canción en cuestión, y la rueda de prensa. Disfrutadlos.

Barcelona, Londres, Miami, Dallas, San Diego

Mira que lo dije, y al final, ayer no hubo entrada. Tengo justificción, faltaría más. Sigue leyendo y verás el porqué. Y es que ayer fue un día muy largo. Y como sé que os gusta leer las desventuras de Travellin' Kar por estos mundos de dios, que sois malas personas y disfrutáis viéndome sufrir situaciones kafkianas, ahí va un capítulo nuevo.

Pues resulta que ayer me tocaba viaje, otra vez, San Diego era el destino final. La cosa parecía sencilla: Barcelona - Londres, Londres - Los Angeles , Los Angeles - San Diego. Pues os voy a decir una cosa, y haced caso del consejo del bueno de Kar: para conexiones entre vuelos, siempre, cuanto más largas, mejor. Que hoy en día en los aeropuertos son muy pesados y que el tiempo en un aeropuerto se relativiza y adquiere una extraña condición menguante de repente. Ni que decir tiene, perdí una conexión. No me preguntéis cómo, yo salí en London Heathrow, un poco tarde, pero nada me hacía pensar en una situación de peligro. No me preguntéis cómo, pero yo iba siguiendo las señales de "connecting flights" y de repente, éstas desaparecieron. Y cuando me vi en la zona de recogida de equipajes, todo me olió muy raro. Y luego, el tren para cambiar de terminal, que tardara 14 minutos... no sé. Total, que el operario de British Airways me dijo, no sé si con flema o con sorna, que llegaba tarde, y me emplazó a la zona H. Perfecto, pensé yo, me manda a una zona de emerencia para los que van justos. Pues no. La zona H albergaba los mostradores de compra de billetes de British. Tras una cola indecente, otra operaria me pregunta si me he perdido porque algún empleado me dio que siguiera ese camino. Le digo que no, y me dice... "te lo vuelvo a preguntar, porque si es que no, entonces British Airways no asume el cambio de billete gratuito al no ser su culpa"... ok, captado. Sí, por supuesto, seguí claramente las instrucciones del personal de tierra.

Ok, veamos lo que hay. Me comenta que el siguiente vuelo a L.A. está completo. Vaya. De repente, comienza a teclear como una posesa y me dice "rápido, el pasaporte, que hay una opción pero tengo que activarla ya antes de que me quiten la plaza". Me hice ilusiones en vano... esa fantástica opción era volar de Londres a Miami, luego coger un Miami - Dallas, que llegaba por la noche a Dallas (noche hora local) y a la mañana siguiente, coger un Dallas - San Diego. Menuda opción... gracias, Dios, estamos salvados. Probablemente me dejé llevar por la agonía, pero acepé, y en cinco minutos estaba corriendo terminal abajo para coger el vuelo de Miami. Y pidiendo un hotel en Dallas como el que pide una pizza, mientras hago la cola del embarque.

Consejo número 2: no seáis nunca amables. Tengo asignado un asiento de pasillo en la columna centrl. Una chica me dice que su pareja y ella tienen asientos separados, y que si no me importa cambiarme con el chico. Éste tiene otro asiento de pasillo en columna central, así que acepto sin más. Uno no puede evitar ir haciendo el bien. Craso error. Los tres asientos de mi lado están ocupados por dos críos y su madre, que lleva a un tercer bebé en brazos. Podéis imaginar, críos en un vuelo de 9 horas, me dieron el viaje. La perraca de su madre se supone estaba inmunizada a sus retoños, pero yo no. Cojonudo.

El paso por la aduana en Miami se hace de un modo más rápido y sencillo de lo que pudiera parecer, pero para esas alturas llevo 20 horas despierto y estoy ya arrastrándome. Mi llegada a Dallas es penosa, estoy arrastrándome y todavía me sorprendo de haber podido coger un taxi y llegar al hotel. Dallas, once de la noche, y Kar en un zombie style en busca de una cama donde descansar (en paz).

Y esta mañana, prontito, vuelo a San Diego sin mayor incidencia que la de acabr llegando a la oficina 5 horas más tarde de la hora prevista y hecho polvo. Así que tenía excusa para saltarme la entrada de ayer, ¿no?

Canciones:

White Stripes: "Seven nation army"
Bob Dylan: "Don't tink twice"
Velvet Revolver: ·Do it for thw kids"

Bernadette

Segundo día y segunda entrada. Como mañana toca madrugón, espero que no os importe que pida algo de ayuda para estas líneas. Y no, no me refiero a los 200 chimpancés amaestrados que me suelen escribir estos textos, ya que hoy les he dado fiesta commemorando el 35 aniversario del estreno de "El Planeta de los Simios". Me refiero a Kiko Amat, escritor del que ya os he hablado en un par de ocasiones, coincidiendo con la lectura de dos de sus libros. Como quiera que ya le he hecho suficiente publicidad, no creo que le importe demasiado que le cite. Y también pedir la ayuda de los Four Tops, uno de los combos de soul definitivos. Y con ellos, Bernadette, la Bernarda, más cerca a la del coño que a la santurrona de la película. Escuchemos a los Four Tops y dejemos que sea Amat quien continúe:



"(...) Era Bernadette de los Four Tops, una de mis canciones favoritas. Cuando estaba con Eleonor, y creía que ella era mi Mujer Escarlata, siempre le cantaba esa estrofa. Bernadette, la gente busca el amor que nosotros ya tenemos. También canté Bernadette las dos ocasiones que Eleonor me dejó: la historia de un hombre enamorado que nota la envidia, la falsa amistad de los que le rodean. (...) Lo cierto es que Bernadette no tiene un toque tan apocalíptico como el que le daba yo. En la letra original, nada hace pensar que Bernadette vaya a hacer las maletas cuando termine la canción. Bernadette no tiene la culpa de toda esa angustia. (...) Hay una pausa hacia el final de Bernadette que hiela las venas. Todos los instrumentos dejan de sonar y parece que termina la canción. Pero no. De la nada aparece una voz, la del cantante Levi Stubbs, y de algún modo sabes que esa voz lleva lágrimas, cargadas como mochilas en sus omoplatos. Cuando Stubbs rompe el silencio casi puedes ver sus ojos empantanados y rojizos, con embalses en los lados. (...)

FUCK

Cuando empecé a repasar los archivos del blog para la entrada del 4º aniversario, me di cuenta de que este año la frecuencia de entradas para el blog está siendo realmente escasa. Y podría dar mil y un excusas al respecto, todas ellas excusas sin más, sin mayor interés. El caso es que venía pensando que me apetece intentar el ejercicio de escribir una entrada a diario. Eso le proporcionaría inmediatez al blog, aunque existe el riesgo de ponerme frente al teclado y acabar escribiendo la primera tontería que me pase por la cabeza, con resultados posiblemente catastróficos. Es un hecho, unos días estás más inspirado, o simplemente, tienes algo que contar, y otros días, no. Pero ahí está el riesgo, y ahí está la gracia del asunto.

Esto me recuerda a algo que leí en una entrevista a Joaquín Sabina, un tipo que, dicho sea de paso, le tengo bastante manía. Otro día os hablaré de los personajes a quienes tengo una manía irracional, como pueden ser Sabina, U2, Bruce Springsteen, y otros que irán cayendo. El caso es que la rabia que me pueda dar Joaquín Sabina no exime el hecho de que si dice algo interesante, sea digno de mención. Recuerdo que cargaba contra el concepto de "la inspiración" y "las musas", y eso de viajar siempre con la libretita a cuestas, por si de repente, en el lugar menos pensado, antes de comerte los macarrones enganchados del menú del bar o en la puerta de embarque del aeropuerto, te vienen a la cabeza los versos definitivos que pueden mostrar al mundo el verdadero sentido de la belleza. Al contrario, Sabina hablaba de la virtud de escribir cada día. Rutinariamente. De forzarte a escribir. Unos días la cuestión saldría más apañada y otros días, desde luego, más valdría haberse quedado en la cama. Pero que si existe eso de la inspiración, que te pille escribiendo. Tiene su lógica. Algo parecido se planteó David Wyndorf cuando escribió su disco "Powertrip", y es escaparse a Las Vegas y no permitirse salir del hotel cada día hasta que no tuviera una canción hecha. Lo cuál, y tratándose de Las Vegas, tiene incluso un punto de masoquismo vicioso. Así le salió la genialidad que le salió. Seguro que hay miles de ejemplos más, pero me permitiréis que me olvide de Sabina y me centre en Wyndorf.

Google (Slash + fuck + you) = este afectuoso retrato de Mr. Saul Hudson

Hecha la introducción, el lector avispado se preguntará el por qué del título de esta entrada. Ciertamente, ha sido una mera utilización de un término que pueda llamar la atención, pues bien sabido es que entre mis lectores hay un grupo bastante cerdete al que cualquier mención a palabras como la que titula este texto, directamente ya les llama la atención. Que dios me los bendiga. En realidad, no ha sido más que una burda maniobra porque hoy he recordado una cosa que me explicaron, y fue un supuesto origen de la palabra fuck. Me dijeron que la cosa venía de la Inglaterra medieval, cuando el rey, y en su caso, el representante en cada villa, tenía que dar la potestad a sus vasayos para que pudieran tener hijos. A esas familias se les proporcionaba un rótulo para sus casas en el que se leía Fornication Under the Consent of the King. Es decir, fornicación bajo el consentimiento del rey. De ahí, el acrónimo FUCK que nos ha llegado a nuestros días y que en libros como la fantástica autobiografía de Slash que ando leyendo, se utiliza cada 8/9 palabras. Grande, el tío Slash.

Como todo en estos casos, probablemente se trate de una explicación con unas bases reales y/o históricas más bien débiles por no decir inexistentes. Pero me hizo gracia, ya veis. También se dice que la palabra funk es una derivación del término fuck. Esa es ya otra historia.

Canciones:

Red Hot Chili Peppers: "Porcelain"
The Rolling Stones: "Child Of The Moon"
Whitesnake: "Lie Down.

Hoy cumplo 4 años

Pues sí, amigos y amigas, fieles lectores, seguidores, curiosos y hasta fanáticos de éste, vuestro blog, que tal día como hoy pero del año 2005 (haz la rima, siéntete gracioso y sigue leyendo) tuvo nacimiento Notas de Kar, que ahora lo llamo NDK para quedar de modernete y cool. Cómo pasa el jodido tiempo. Cuatro añazos abriendo mi alma... vertiendo mi sangre en forma de palabras... total para qué? para que la gente llegue a este blog en busca de fotos de Harvey Keitel desnudo o de fotos del cadáver de Jim Morrison. En fin, quien quiera ver a Keitel en cueros sólo tiene que alquilarse el DVD de Teniente Corrupto, y el cadáver de Jim Morrison no lo podrán ver porque todo el mundo sabe que está en África viviendo en la sabana donde se retiró para cazar elefantes, y sólo queda, de tanto en tanto, con Elvis y con Michael Jackson.

En fin, la idea para celebrar tal onomástica, y de paso no romperme mucho los cuernos escribiendo esta entrada, era la de citar una serie de entradas pretéritas, para gozo y disfrute de esos cientos de miles de lectores que se han enganchado en las últimas temporadas y se perdieron las primeras, o bien para aquellos que quieran repescar los buenos momentos vividos y las enseñanzas de este blog que ilumina sus vidas. Pero resulta que el amigo Möbius se me ha adelantado y ha hecho algo similar... maldito!!

En fin, ahora que la originalidad se ha ido a tomar por saco, no puedo más que seguir mi triste no original idea de repescar ciertas entradas. Porque por estas líneas ha habido bastante de todo. Ha habido por supuesto música, uno de los motores de este blog. Moderneces, viejunismos, críticas y comentarios acerca del maravilloso mundo de las filias y fobias musicales han estado bien representadas, he aquí algunas muestras representativas:

R.E.M.
Beach Boys
Kiss

Incluso hubo el disco de NDK!! el fantástico recopilatorio que todos los fans de este humilde juntaletras debería tener:

descarga aquí Notas Sonoras de Kar vol. 1 (nunca hubo un volumen 2...)

Y por supuesto, hubo alguna serie mítica de entradas, como aquella dedicada a los Jitazos Fugaces... que qué era eso?? puedes hacer clic en la etiqueta Jitazos Fugaces, o ver una muestra AQUÍ.

La música era una excusa... pero había más. No tardé en comenzar a hablar de recuerdos, experiencias, anécdotas e ideas más personales. No negaré que según cómo me da algo de pudor, antes leían estas líneas cuatro gatos, y ahora millones de personas. Además, jamás me han gustado los blogs rollo "Mi Diario", donde las entradas relatan un día a día demasiado íntimo... "querido diario, hoy la almorrana me está matando y llevo tres días lavándome los dientes con mantequilla porque se me acabó el dentífrico". Pero sí, también han aparecido entradas de vivencias del viejo Kar:

El mítico artículo del Sr. Lobo
la secuela, Bóveda
mi primer concierto
ídolos de adolescencia: Johnny Depp
mi primera (y última) experiencia en el Show Business

Y claro está, a partir de ahí, un ego desmesurado como el mío me hizo adentrarme en el mundo del articulista:

ARTÍCULO 1
ARTÍCULO 2
ARTÍCULO 3

O incluso del relato corto:

Pequeñas Historia de Amor y Muerte
A metamorfosearse!!
la Cabina

Y últimamente, debido a circunstancias más profesionales que personales, casi he convertido mi blog en una suerte de guía Lonely Planet para viajeros tarados:

Las Vegas
Nueva York
Washington

Total, que si me preguntaran de qué va mi blog, no sabría qué contestar. De hecho, cuando se anuncian los clásicos concursos de blogs, no puedo presentar nunca mi candidatura, porque no sé bajo qué epígrafe hacerla. Pero todo el mundo sabe que yo soy un altruista y todo esto no lo hago por el dinero que Blogger me ingresa cada mes por mantener nivel en su bloggesfera, sino que lo hago por amor al arte. Al mío, claro.

Y al final, es cuando debería agradecer a mis lectores fieles, y bla, bla, bla... pero no lo haré... sólo diré: dejad comentarios, hostias!!

Buenas noches, y buena suerte. Y que cumplamos muchos más. Besos, abrazos y arrumacos varios. Os quiere,

Kar

Vinyl Recorder

Grabar una cinta? aquello sí que tenía molaba... por más que Nick Hornby le dedicara media novela, una práctica como aquella era genial. Desengañáos, realmente no servía para acabar cumpliendo el sano objetivo de la misma: aquella chica nunca llegaría a apreciar vuestro arte y la dedicación, y por supuesto no acabaríais compartiendo una sesión de sexo fortuito bajo el influjo de aquella mágica concatenación de canciones. La popularización de las grabadoras de CD acabaría con las viejas cintas TDK, de 60 o de 90. Señores, grabar una cinta de 90 significaba mucho interés por aquella señorita... ok, o que el tipo en cuestión era realmente un buen amigo.

Por supuesto, también estaba la posibilidad de hacer recopilaciones en forma de CD, que también tenían su aquél. Para emprezar, todo era más pro, y podías incluso crearte tu portadita, y hacer una cosa más elaborada. Pero, amigos, todo tiene un pero, el CD tiene esa posibilidad convertida en tentación, y es la de la selección de pista. La cinta tenías que escucharla secuencialmente, por lo que era muy importante cómo iniciarla para enganchar al oyente, cómo llevar a la persona que la escucharía a tu terreno sin perder su atención, cómo subir o bajar revoluciones sin estridencias y que en definitiva, tu creación sorara como un todo. En el CD, ese factor creativo puede estar, claro que sí, y sin embargo, para el oyente, en este mundo en el que las cosas las queremos ahora, ya, sin esperar, y si te descuidas, pulso la tecla y a la siguiente que me voy, pierde la gracia. Por no hablar de la función random, que es como coger una película y ver las escenas desordenadas. Y al final, con el tema del mp3, resulta que o bien te dicen que por qué grabar un CD de 15 pistas cuando puedes meter 150 archivos mp3, o ya directamente se considera el CD como un artilugio bastante inservible.

Este es el trasto en cuestión

Visto lo visto, no hay futuro para las compilaciones caseras? Pues sí que lo hay. Y la respuesta la he visto nada más y nada menos que en el supermodernísimo y cool de la muerte Festival Sònar de BCN. Entre su feria profesional había un stand de unos alemanes llamados Vinyl Recorder que vendían un artilugio para pasar de tus CD's y/o mp3 a vinilo. Sí, habéis leído bien, no es para grabar tus viejos vinilos a CD o mp3, sino al contrario. Por unos 4000€ te venden un trasto que pasa tus grabaciones a un fantástico vinilo, en formato 7", 10" o el majestuoso LP de 12". Se acabaron las enclenques cintas ni los fríos CD's. El vinilo es el formato definitivo. Acaso alguna fémina se resistiría a una bonita compilación grabado en un fantástico vinilo LP negro, reluciente, nuevecito y único? Si sigue existiendo el buen gusto en este mundo, desde luego que no. Estos alemanes, que están en todo, te ofrecen incluso las pegatinas circulares con orifico en el centro, para que etiquetes tus creaciones. De la carpeta externa no dicen nada, pero vamos, que eso es pecata minuta, en una copistería y con algo de gracia se pueden hacer maravillas. Desde luego, premio al invento del año. Por si a alguien le interesa, www.vinylrecorder.com es el sitio. Mi primo Günter os hará el 10% de descuento si demostráis ser lectores frecuentes de NDK. Disfrutadlo.

Canciones:

Imelda May: "Wild about my loving"
Guns N' Roses: "Breackdown"
Suede: "Animal Nitrate"




www.vinylrecorder.com

Elegía para Michael Jackson

Michael Jackson is dead. Ayer tarde veía la noticia, en el aeropuerto. Lo cierto es que llevaba un rato mirando de reojo una pantalla que emitía Sky TV, sin volumen, diferentes vídeos de la etapa clásica de Jackson, y me ha pareció extraño a estas alturas, pero poco más. Sin embargo, al cabo de unos pocos minutos, me fijé en el titular y leí eso: Michael Jackson is dead. Rápidamente fuí donde los periódicos, y efectivamente, los periódicos británicos titulaban así en portada (los que se publican por la tarde, claro). Y puedo decir, con total sinceridad, que me ha sabido muy mal.

Michael Jackson era un freak. Y hacía 15 años que estaba completamente acabado, artísticamente. De otras facultades, ni lo sé, ni me importa. Seguramente ni siquiera su cacareada tanda de conciertos londinenses lograrían sacarle de su encasillamiento de excéntrica superestrella venida a menos. Pero diantre, era Michael Jackson. Un icono. La gran estrella de los 80’s, que veía de niño por la tele. Se ha muerto una parte de mi pasado. Probablemente por eso me sepa peor la muerte de Jackson que la de Lux Interior o Ron Asheton. Michael Jackson, sus canciones, su personaje, era algo que tenía grabado en el subconsciente.

Todos sus discos eran buenos discos. Por lo menos hasta 1991, casi podría decir que “Dangerous”, aún siendo el más moderno, es el que suena más desfasado. Aunque probablemente lo mejor de Jackson no eran sus discos, de hecho, su carrera en solitario la podríamos resumir en un buen recopilatorio de 20 canciones y sería suficiente. Pero qué 20 canciones!! Ahí sí que era insuperable, una máquina de fabricar singles como “Beat It”, “Man In The Mirror” o “Rock with you”, realmente perfectos. Y sin embargo, como iba diciendo, lo mejor de Michael Jackson no sólo eran sus canciones, sino su concepto de estrella. De mito. Todo el mundo conoce algo de Michael Jackson. Todo el mundo se ha llevado la mano a la entrepierna y ha gritado un hi-hi alguna vez. Todos reconoceríamos ese guante plateado o seríamos capaces de imitar, torpemente, el moonwalk.

Adios...

Era un freak, medio demente, tal vez demente entero, y probablemente un pederasta. Seguramente no mucho peor que los padres de esos críos que se enriquecieron a su costa. Ahora ha muerto, y las especulaciones carroñeras se dispararán mucho más de lo que jamás se hizo en vida, pero Jackson siempre fue pasto de ellas, sobretodo en su época más gloriosa. Cuando en los 80’s se supo que dormía en una cámara de oxígeno, se armó el gran revuelo. Cuando se reveló que Raúl González también lo hacía, no pasó nada. Qué importa si le dio al alpiste más de la cuenta, si su corazón simplemente se paró o si se ha ido a la isla de Elvis con Jim Morrison y Ziggy Stardust. Ah, no, que Ziggy Stardust no era de verdad. Y Michael Jackson, era de verdad? Por lo menos nos queda Luixi Toledo.

Y ahora llega el momento confesiones: por casa todavía debo tener el cassette original de “Dangerous”, que me trajo Papa Noel y escuché hasta la saciedad durante varios meses, hasta que Nirvana, Guns n’ Roses y Aerosmith metieron el rock en mi vida. Y por supuesto, durante casi todos los 90’s renegué de su música. Resultaba extraño encontrarme con “Ben” o “Billie Jean” en la radio… y saber, que no reconocer, que me gustaba. Con el tiempo, claro, me reconcilié con su música. Descanse en paz el hombre. Que viva el mito.

Canciones

Michael Jackson: "Beat it"
Michael Jackson: "Man in the mirror"
Michael Jackson: "Don't Stop 'til you've get enough"