Lucía Etxebarría vs. John Long Silver

Comenzaré diciendo que no me cae bien Lucía Etxebarría. Lo cuál es un dato irrelevante, lo sé. Y también diré que no me gustan sus libros. Y eso lo puedo decir con conocimiento de causa, he leído tres (sí, tres!!) de sus novelas: “Beatriz y los Cuerpos Celestes”, “Nosotras, que No Somos Como Las Demás” y “De Todo Lo Visible y Lo Invisible”... a mi hermana le gusta, qué puedo decir... En fin, me podrían gustar sus libros y que me cayera mal ella, o viceversa. La cosa es así. Me ocurre miles de veces. En cualquiera de los casos, no deja de sorprenderme la movida que se ha generado a raíz de sus declaraciones en las redes sociales.

Por si acaso alguno de mis miles de lectores acaba de salir ahora de un refugio antiatómico, le hago un resumen: La Etxebarría declara en Facebook y Twitter que se ha enterado que, de su última novela, se han descargado más copias ilegales que despachado (y pasado por caja) copias legales. Y que para “regalar” su trabajo, prefiere dejar de escribir libros en una temporada. Pues esto, que no deja de ser una perogrullada, ha generado un debate online y en los medios, casi diría yo que inusual. Lo cuál nos lleva al recurrente debate de la piratería. Ya hablé de ello una vez aquí, pero ya que resultó salirme una entrada-ladrillazo, pego un extracto que me viene a huevo:

Supongamos que estáis en un bar de copas. No se trata de un bar de barrio, o de ese lugar donde conoces al tipo de la barra, sino de ese típico bar de moda donde las copas son más caras de lo que se consideraría normal. Os habéis tomado 8 copas. Cuando traen la cuenta, resulta que se han equivocado y sólo os reflejan 4 en la nota. Qué hacéis? Pagáis las 4 y marcháis, contentos de haberos ahorrado un dinero, o tal vez avisáis al camarero de que ha habido un error y la cuenta es, en realidad, más elevada?

Supongamos ahora que estáis en un parking. Uno de esos parkings enormes del centro de la ciudad. Antes de salir, os dais cuenta de que la barrera está estropeada y se ha quedado arriba permanentemente. Qué hacéis? Salís directamente sin pagar o bien avisáis al responsable de la taquilla y le dais el ticket para que os cobre?
Y ahora supongamos que hay un festival de música en la ciudad. El Primavera Sound, por ejemplo, festival que no se caracteriza por ser muy barato, precisamente. Estáis en la puerta, dispuestos a comprar entradas. Pero en la valla divisáis un hueco considerable. Alguien, por ejemplo, el servicio de limpieza, se ha dejado la valla abierta. Nadie pasa por ahí, nadie vigila, de manera que es insultantemente fácil entrar sin pagar. Qué hacéis? Colaros por esa entrada descuidada o bien pasar igualmente por taquilla?

Ok, probablemente algunos de los lectores de estas líneas hayan escogido, en cada ejemplo, la opción dos. Pero me juego, y con riesgo mínimo, lo que queráis, a que un alto porcentaje hubiera escogido la primera opción. Aún a sabiendas de que es ilegal. Aún a sabiendas de que moralmente es más o menos reprochable. Aún a sabiendas de que no deja de ser “robar”.

El pirata más "cool"

Sirvan estos ejemplos a modo de reflexión para todos aquellos que se rasgan las vestiduras amparándose en el supuesto acto delictivo, inmoral y totalmente reprochable que es el bajarse música (o películas, o series, o videojuegos, aunque no lo mencione específicamente, vale para todo) de Internet. No, las personas que se bajan música de Internet no son unos delincuentes, ni unos desalmados, ni unos piratas. La mayoría de las personas que se postulan frontal y radicalmente en contra de las descargas ilegales, también hubieran escogido la opción uno, en una pirueta del despropósito y la contradicción.

Y sin embargo, lo normal, lo razonable, es que tarde o temprano se establezcan mecanismos legales para evitar, prohibir, controlar y, si procede, y siempre de un modo razonable, sancionar las descargas ilegales. Y enfadarse, o tomarlo como una injusticia, resulta ridículo. Todos los que descargamos música sabemos que no está bien. Sabemos que es ilegal. (…)

Bueno, el texto, de 2009, iba referente a las descargas musicales. Yo, que soy un tío anticuado, no me había planteado esta cuestión con los libros, porque para mí los libros son conjuntos de páginas de papel que leo, doblo, arrugo y subrayo. Pero entiendo que vale igual.

Lo que me llama más la atención son esas respuestas furibundas defendiendo la martingala de “una cultura libre y gratuíta”. Defendiendo las descargas ilegales. No estoy yo en posición de lanzar la primera piedra, algo de música me bajo todavía hoy en día, y bueno, mucha me he bajado en mi etapa estudiantil (ergo, pobre como una rata). Pero no se me ocurriría rebatir algo tan obvio como que a un creador hay que pagarle por su creación. No hablo de asociaciones, IVAs, SGAEs, subvenciones, cánones y mucha de la mierda alrededor. Hablo de un concepto básico.

Como aprendiz de juntaletras me puedo solidarizar con la Etxebarría. Si algún día publico algo, si algún día hiciera de eso mi profesión, desde luego me tocaría los huevos que se descargaran ilegalmente mis libros. Y probablemente consideraría la mejor solución un buen bate de béisbol y un callejón oscuro.

Otra cosa es el asunto de “la impunidad de la gente en Internet”, la gente que insulta o amenaza bajo un nick, y todas esas cosas... en fin, ahí sí que no tiene razón, Lucía Etxebarría. Por supuesto que es un acto cobarde el de insultar desde la comodidad de una pantalla y un teclado. Pero Internet es así, y así debe ser. Libre, para lo bueno y para lo malo. Yo recibo docenas de insultos de fans de Matt Sorum por un par de verdades que dije sobre él en este blog. So what? So fuckin' what? Y bueno, si no quieres que te lleguen a decir ciertas cosas, Lucía, querida, no hagas público tu perfil de Facebook, no aceptes a cualquiera, cierra tu Twitter, qué sé yo. Además, joder, que nos la cogemos con papel de fumar... que esto es Internet. Que no son personas reales. Yo no sé si el Twitter de la Etxebarría lo escribe ella o un negro. Vosotros no sabéis quién escribe estas líneas. Ya os lo digo yo, tengo a 200 chimpancés amaestrados haciendo mis textos. Tal vez Kar no existe, no es una persona. Es una corporación. Es una máquina. Es como Skynet, pero con mejor gusto musical.

Canciones:

Tom Waits: “Kentucky Avenue”

Gene Simmons: “See You Tonight”

The Black Keys: “Unknown Brother”

2x1

El Parlament de Catalunya ha establecido una ley que prohibe especificamente en bares y discotecas los 2x1, happy hours y barras libres. No es que me afecte especialmente, pues cada vez bebo menos, y tampoco frecuento mucho discotecas y bares. Y de verdad que intento comprender que hay una cierta problemática con un sector de la juventud que le da al alpiste cosa fina. Pero una medida como esta es de las que me cuestan. Soy mayor de edad, el alcohol es una sustancia completamente legal y cuya ingesta no es perjudicial para los que deciden no ingerirla (cosa que no ocurre, por ejemplo, con el tabaco)... a qué viene, pues, esta clase de leyes? No sé si realmente esto afectará la problemática de menores de edad bebiendo (y ahí sí que puedo entender revisiones en leyes), ya que se supone que un menor de edad no bebe en un bar. Pero si consideramos que países como Italia o Reino Unido permiten esta clase de promociones, es cuando ya no entiendo nada. Me da la sensación de que una suerte de Gran Hermano quiere controlar más de la cuenta. Y eso es lo que me preocupa. Al final es lo de menos el hecho de los happy hours. No necesito un estado que me sobreproteja. Déjenme beber tranquilo.

Canciones:

Def Leppard: "Love Bites"
Stone Temple Pilots: "Vasoline"
Little Steven: "Born again savage"

Nueva fecha: 29/09/08

No tenía previsto sentarme frente al teclado hoy. Pero es que resulta que estalló la bomba informativa, como decía el mítico José María García: Tenemos nueva fecha para la publicación del nuevo disco de los nuevos Guns n' Roses. Ni más ni menos que de aquí a un mes y medio. Juas, juas... Esto sale en una web:

Se confima que Guns N' Roses - Chinese Democracy | CD
EUR 13.99 Free Delivery
Pre-order. | Due for release on 29/09/2008

Por si fuera poco, y para añadir más leña al fuego, Ron Thal "Bumblefoot", un guitarrista palurdo que fichó Axl, y al lado del cuál Gilby Clarke es Jimmy Page (y hablo a nivel de técnica y carisma también), ha insinuado en una entrevista reciente la inminente salida del disco a la luz antes de final de año. Sus palabras son: "No quiero decir demasiado por temor a romper la sorpresa del regalo bajo el árbol de Navidad" (de mundogunner.ar).

Vaya por delante que en este sainete ya no me creo nada. Pero sabéis qué es lo peor? Que ya ni siquiera me excita que salga... evidentemente tengo curiosidad, y creo que no hace falta que hable de mi admiración por los Guns n' Roses clásicos, pero también por Axl Rose. Y sin embargo, qué interés puedo tener en un disco nuevo del cuál conozco ya más de la mitad de las canciones (presuntamente). Y algunas desde hace ya más de 7 años!!!

Algunas de las canciones nuevas me parecen muy buenas, sobretodo The Blues y Madagascar, pero no tenéis la sensación de que son temas que ya no tienen nada de novedad? Ya no me intereresa comprar un disco con esas canciones. Quiero otras nuevas.

Y es que una vez más, a Axl se le ha ido la olla con el tiempo. Pasando por alto (y es mucho pasar) la memez de necesitar 14 años para grabar un disco nuevo, y de pasarse la mitad recluído, tirando su juventud (desapareció siendo un cantante joven y carismático de 33 años y volvió a los escenarios con 43, cuando obviamente sus condiciones escénicas y físicas ya no son las mismas). Pasando por alto esos "detalles", las supuestas mezclas finales que rondan de esos temas como The Blues que rondan por ahí (podéis chequear el blog de Los Secuestradores de Iones, ver enlaces, para saber más) no me gustan. Prefiero sus versiones más crudas en directo. Y es que esos arreglos han quedado completamente desfasados... antes de que las canciones salieran a la luz.

La pena es que ya no resulta una novedad comentar todas estas cosas. Los últimos lustros en la historia de Guns n' Roses son esperpénticos. Quizás es mejor así. Que saque el dichoso disco, que hagan una gira de presentación y que se reúna la formación original a finales del año que viene. o antes, si puede ser.

Canciones:

Pixies: "Debaser"
Alain Barriere: "Ma Vie"
The Cult: "Lil' Devil"

El cumpleaños de Mick Jagger

Mick Jagger cumplía ayer 65 años, y desde luego lo justo es felicitarle por tal onomástica. Con Mick Jagger a menudo nos encontramos con sentimientos enfrentados. Por un lado, es un semi dios. Es el mejor frontman del mundo. O uno de los mejores. Es el autor de decenas de canciones memorables, ha sido un visionario y un revolucionario en esto que conocemos como Rock n’ Roll, y además, el responsable de que los Rolling Stones sigan dando cuerda (a pesar de algunos escarceos). Y ha demostrado cómo se puede ser viejo y no dejar de subir a un escenario a darlo todo.

Granddaddy Cool

Por otra parte, está muy lejos de lo que se entiende por una filosofía de rock. Hoy en día, a priori, no hay gran diferencia entre Mick Jagger y Richard Branson, Flavio Briattore o Phil Collins. Es un miembro de la Jet Set, de la Beautiful People. Es un hombre de negocios que en lugar de revisar las cuentas y los comités de marketing de una empresa, lo hace en los Rolling Stones, a la postre, su empresa. Puede llegar a ser algo así como una parodia de sí mismo, del rockero que fue hace 30 años. Por no hablar de que hace mucho que sus discos ya no aguantan comparación con sus trabajos pretéritos.

Hace muchos, muchos años, en una galaxia muy lejana...

En qué quedamos, pues? Ídolo o famosillo? Todos estamos de acuerdo en los impresionantes méritos que acumula en el pasado, y sólo por ello, debería merecer nuestro respeto absoluto. La cuestión es si la realidad de Mick Jagger a sus 65 años es algo meritorio. Si, hablando en plata, es todavía una figura a reivindicar.

A su favor hay que decir que los músicos de su quinta, en general, están bastante peor. Y no me refiero solamente a decrepitud física. Paul McCartney, Pete Townshed o Eric Clapton, por ejemplo. Aquí parece ser que el tema no está tanto en la edad sino en el ejemplo de algo tan etéreo y sujeto a interpretaciones como puede ser la actitud rockera.

Pero todos tenemos un pasado, ¿no?

Porque no olvidemos una cosa, Mick Jagger desde siempre se ha codeado con la Beautiful People. Ya en los tiempos del Swinging London, sus compañeros de fiestas no eran gente de la calle, sino al contrario, hijos de diplomáticos, gente de dinero y hasta algún que otro personaje de la nobleza compartía correrías y experiencias drogotas con quien llegaría a ser Sir Mick.

Quizás su contraposición la tenemos mucho más cerca. Al contrario, Keith Richards sí que tiene el respeto de la parroquia rockera. Keith es viejo y muchimillonario, que diría Homer Simpson. Y sin embargo, a Keith siempre le ha gustado alimentar esa épica de rockero indomable. Keith se llena la boca haciendo declaraciones como “cada día que me despierto y veo que sigo vivo, sólo puedo sorprenderme y dar gracias”. Pero todos sabemos que Keith dice eso con una cuenta corriente tan abultada como la de Mick y en su mansión tanto o más grande que la de Mick. Al viejo Keith siempre le ha gustado seguir jugando el papel y a nosotros nos encanta creérnoslo.

Siempre elegante, el tío Mick

Entonces, parece ser que la épica del rockero es algo que Mick Jagger ha ido perdiendo poco a poco. Probablemente sea su mentalidad más fría, el resurgimiento a ratos del economista diplomado que lleva dentro, y el hecho de que Mick abandonó las adicciones hace ya tres décadas lo que haga que a veces parezca que el rockero murió a manos del economista.

Y sin embargo, dejando a un lado todos sus méritos pretéritos (y es mucho dejar), no olvidemos que Mick Jagger sigue siendo un hedonista que sólo piensa en pasárselo bien, en fornicar y en ganar pasta. El rock n’ roll, en el fondo, se trata de eso. Y sí, para ello tiene a los Rolling Stones, y seguro que uno de los motivos principales de su longevidad en el escenario sea ése. Faltaría más. Y sin embargo, desde luego Mick Jagger no necesita más pasta. No necesita pegarse palizones en un escenario, y andar de ciudad en ciudad. Ahí es cuando el rockero le pisa el cuello al economista y surge al exterior. Y para terminar, no olvidemos que tan sólo hay un cantante de su edad que se le pueda comparar, Iggy Pop (1947). Y diablos, incluso Iggy tiene una mansión y participa en sesiones de modelo publicitario!!

Feliz cumpleaños, Mick Jagger!!

Canciones:

Fun Lovin' Criminals: "Beautiful"
Aerosmith: "The Other Side"
Jamie Cullum: "Singin' in the rain"

Cindy Lauper

Leo con estupor en la prensa que Cindy Lauper ha vuelto!! Sí, amigos y amigas... la diva de los 80's, Cindy Lauper, ha vuelto a la escena... otra vez. Porque a ver, Cindy, a quién diablos quieres engañar? Que en la última década habrás vuelto por lo menos tres veces!!

En 1994 ya volvió a la luz con un recopilatorio, Twelve Deadly Cyns...and Then Some, en el que simplemente añadió una canción nueva y una versión de su clásico y tópico "Girls Just Wanna Have Fun" bastante cutre. Fue entonces cuando la conocí. Un compañero de clase era fan. Entonces lo consideraba de orientación sexual dudosa. Ahora, mirando atrás, no tengo duda alguna. Dios, hace un huevo de eso. En fin, bromas aparte, fue con ese CD con el que conocí a la cantante. O más bien, cuando me di cuenta de quién era: la tía que cantaba la canción de Los Goonies. Sólo por eso ya merecía algo de mi respeto. Sin embargo, la cosa ya entonces quedaba de lo más trasnochado. De verdad, quién diablos quería escuchar a Cindy Lauper en 1994?

Su paso por los 90's fue duro. Si en los 80's siempre había parecido la prima fea de Madonna, pero con algunos hits de éxito, la década alternativa también acabó con ella y su estrellato. Si los 90's acabaron con las Hair Bands de la década anterior, qué no iba a hacer con un icono tan fugaz como resultó ser la Lauper? Y por lo que leo en internet, no será por que no lo intentara... entre 1990 y 2000, le "regaló" al mundo hasta 3 discos. Sin embargo, yo recuerdo ver unas fotos suyas de esa época en la que el grunge y el rock alternativo dominaba el mundo (pardiez, una época feliz) y lucía un arrebatador look de pelo con mechones azules, camisa de franela y botas Doc Martin's. Como si de una aprendiz de grunge se tratara. Vamos, que pasó de ser la prima fea de Madonna a ser la prima (sin más) de Linda Perry. Por lo visto fue el público gay quien la reivindicó y provocó que siguiera perpetrando discos. Concretamente, y según la fiabilidad contrastada de Wikipedia, cuatro ... contando el que supone su última resurrección.

Pues sí, queridos lectores, lo que todos esperábamos, la noticia que todos ansiábamos, se ha tornado realidad. Este 2008 vuelve Cindy Lauper. Esta vez reconvertida en una suerte de barbie cincuentona con la piel estirada y pelo platino. Muy chungo, vamos. De modo que casi lo mejor que podemos obtener de Cindy Lauper en 2008 es esa imitación del gran Joaquín Reyes:

Pero como en el fondo soy benévolo, después de darle tanta cera, hay que reconocer alguno de sus méritos. Especialmente el de ser co-autora de una de las mejores canciones pop de los 80's, y esta vez, lo digo sin ningún tipo de ironía: Time After Time. Eso, y también, claro, ponerle canción a la banda sonora de una de mis películas favoritas, Los Goonies.

Canciones:

Fun Lovin' Criminals: "Ballad Of NYC"
Little Steven & The Disciples Of Soul: "Lie in a bed of fire"
Neil Young: "Big Green Country"

La Ruta del Bakalao

Me he quedado sorprendido cuando este mediodía he visto en la tele, en las noticias, una mención al lanzamiento de un DVD que conmemora el 25 aniversario de la llamada Ruta del Bakalao, en la que salían personajes como Bunbury o Loquillo.

VEAN, VEAN

Fijáos que Bunbury, que va hecho todo un piratón con su sombrerito de cuando me disfracé de corsario en el carnaval '86, dice específicamente: "(...) era el lugar donde a todos los aficionados a ese tipo de música nos apetecía ir (...)"

Para mí, que crecí y guardo mi mayor substrato musical en los 90's, el término Ruta del Bakalao es totalmente peyorativo y asociado a una serie de gente totalmente opuesta a mis gustos, a nengs de castefa pero en real (es decir, que ya no hacen gracia). Sorprenden, entonces, las palabras de Bunbury. Y no, no creáis que ahora haré un alegato del rock como una música en estado superior y que toda la música electrónica y/o de baile es basura, y tal... en fin, ya lo he comentado algunas veces que determinada música electrónica, de baile, techno, house o lo que diablos sea en determinadas ocasiones, me gusta, y que buenos ratos he pasado no sólo en discotecas rockeras sino también en discotecas de música electrónica. Pero aquello, por lo menos visto desde la óptica de 1993-1994-1995 era algo horroroso, hablo de los años en los que se popularizó el término Bakalao y el término Máquina.

Por lo que he ido leyendo a lo largo del tiempo, la llamada Ruta del Bakalao no es un fenómeno de finales de los 80's y (sobretodo) primeros de los 90's, si bien es cierto que fue a principios de los 90's cuando adquirió mayor popularidad. La cosa va de más antiguo, y mis primeras sorpresas llegaron al leer declaraciones de disc-jockeys que decían pinchar, al principio, cosas como Depeche Mode, The Cure, Joy Division, Sigue Sigue Sputnik, Generation X y Billy Idol, Simple Minds, New Order o The Cramps. Vamos, un abanico que huía de los ritmos funk de las boîtes setenteras y se metían en terrenos de pop y techno, pero también de rock, de after-punk o con aires góticos. Ahí ya me cuadra más la declaración de Bunbury, quien fue un gran seguidor de muchas de estas bandas y algunas de ellas influenciaron mucho a los Héroes del Silencio.

Bunbury dirá lo que quiera, pero para mí la Ruta del Bakalao es esto, y no The Cult y New Order

Todo depende de cómo lo quieran pintar. Las declaraciones de los DJ's de la época hablaban de una suerte de hermandad entre rockeros, punkies, góticos y amantes del techno. Probablemente la cosa no fuese tan bucólica como se narra. Y al final, todos conocemos la historia y la lacra musical que auspició la dichosa ruta.

Supongo que el amigo Enrique se refería a esas primeras épocas cuando expresaba su interés. Si no, las cosas ya no las acabo de comprender. Tratándose de Bunbury, todo puede ser. Si es que el eclecticismo musical es algo a todas luces sobrevalorado.

Canciones:

Counting Crows: "Cowboys"
Beastie Boys: "Sabotage"
Europe: "Rock the night"

Charles Manson

Hace unos días saltaba a la prensa un hallazgo de lo que parecen ser varias tumbas en un rancho que fue propiedad de Charles Manson, Barker Ranch. Todo parece indicar que se trata de sepulturas de varias víctimas más de Charles Manson. Lo más curioso del tema es, no obstante, la popularidad que aún hoy, cuando se cumplen 40 años de su más terrible acción, sigue manteniendo Manson y cómo su figura todavía produce repulsión y atracción a la vez.

La historia es de sobras conocida por todos, y hoy en día Charles Manson cumple cadena perpetua en un penal de California tras la abolición de la pena de muerte en el estado de California, ya que le esperaba la cámara de gas. Cuenta en la actualidad con 73 años y tiene el extraño privilegio de ser el único psicópata que cumple condena sin haberse ensuciado las manos de sangre… porque recordemos que Manson no perpetró sus crímenes sino que indujo a su “familia” ha llevarlos a cabo.

De alguna manera, la figura de Charles Manson siempre ha estado ligada al rock. Por varias razones. Él mismo era un cantante y músico frustrado. Sus grabaciones se recogieron en un disco titulado “Lie: The Love & Terror Cult” que salió a la luz durante el juicio del 69. Las luces y sombras, está claro, planean sobre todo lo que rodea a Manson. La versión más aceptada fue que de alguna manera, el Beach Boy Dennis Wilson, quien tuvo un contacto bastante cercano con Charles Manson en esa época, fue quien produjo y pagó las sesiones de estudio de ese disco. Otras habladurías hablan de que no fue Dennis quien produjo, sino sus hermanos Brian y Carl Wilson. Lo dicho, no hay nada claro y nadie, desde luego, quiere reconocer haber tenido más contacto con el monstruo del que es evidente.

Su frente hoy en día está decorada con una esvástica tatuada.

No parece ser que el mundo haya perdido un músico excepcional al encerrar a Charles Manson entre rejas, yo al menos no he tenido oportunidad de escuchar su disco. Hay que decir que el estado de California prohíbe que el autor se lleve ni un centavo de los royalties de las ventas de ese disco que, mira por donde, no han cesado de crecer desde entonces. Todavía recuerdo haberlo visto en alguna cubeta de la desaparecida y mitiquísima Virgin Megastore de Barcelona. Sin embargo, hay algunos detalles cuanto menos llamativos. Los propios Beach Boys grabaron una de las canciones compuestas por Manson. Se trata de un tema llamado “Cease to Exist” y que los chicos de la playa grabaron como “Never learn not to love”, cambiando la letra y tapando un poco el asunto.

El caso es que en 1994 los Guns n’ Roses grabaron una de esas canciones como un track escondido al final de su disco “The Spaghetti Incident?” (disco a reivindicar, desde luego). Claro, era 1994, los Guns n’ Roses todavía eran la banda más grande de la escena del rock n’ roll y de repente les da por hacer una versión de un tema compuesto por un asesino. La polémica, una vez más les acompañó. Pero diablos… me encanta esa canción!! Tiene una, digamos, belleza inquietante. Por lo menos la versión gunner, de la que podéis dar buena cuenta.

Ojito a ese final con un Axl diciendo “aaah, thanks, Charlie”. Axl, un provocador nato. Y es que la imagen de Axl con una camiseta con la cara de Charles Manson es otra de las imágenes de los 90’s. Marilyn Manson es otro que parece tener algún tipo de interés obvio por la figura de Charles Manson, actitudes que escandalizan a mucha gente. ¿Qué tiene Charles Manson que atrae? ¿O mejor dicho, qué tiene Manson que no pudiera tener cualquier otro psicópata? ¿Tal vez sea su carrera musical? ¿Tal vez que en su época representaba algo así como el lado oscuro del hippismo? ¿sus contactos con Wilson y algunos miembros de la industria musical californiana? Siempre se ha comentado que los asesinatos de la Familia Manson acabaron con el sueño hippie, lo cual no deja de ser una tontería, el sueño hippie, si alguna vez existió, no se lo cargó Manson. O no sólo él. En fin, lo paradójico del tema es que, 4 décadas más tarde, todavía llena páginas y páginas.

Canciones:

Fun Lovin' Criminals: "We're all very worried about you"
Counting Crows: "Come Around"
Helicopter Girl: "Angel City"

Perdóneme, padre, porque he pecado...

Leo con estupor hoy que la iglesia católica se moderniza: ahora hay pecados que se corresponden con los tiempos modernos... claro, estamos en pleno siglo XXI y ya no se lleva eso de casarse con la hermana de mi mujer si esta muere. ¿O era al revés? En fin, y para que a todo católico de bien le quede claro que el camino al cielo es largo y tortuoso mientras que hacia el infierno es una autopista sin límite de velocidad, el regente del Tribunal de la Penitenciaría Apostólica del Vaticano (tóma título), el obispo Gianfranco Girotti, presentó algunos de los que podrían ser los nuevos tipos de pecado, los llamados pecados sociales.

Ahora es pecado experimentar con manipulaciones genéticas. A tomar por culo la investigación. Y las drogas. Cosa mala. No me queda claro si es consumirlas o traficar con ellas. En cualquiera de los casos, nada, caca. Que digo yo, qué mal le habrán hecho las drogas a estos señores? También la contaminación ambiental, lo cual no está nada mal, por una vez, parece que los pecados los dicte Joan Herrera y no los hombres de Ratzinger. Pero vamos, para que quede claro que de repente nuestro alemán favorito (por detrás de Klaus Meine... con perdón) no se ha hecho votante de IU, también condenan a los fuegos eternos a todo aquel que use cualquier forma de contracepción.

Hay uno que me parece especialmente cojonudo, el colmo de la hipocresía más brutal, y es aquel que dice que los enriquecimientos desmesurados son pecado porque alimentan "desigualdades sociales y económicas, según las cuales los pobres son cada vez más pobres y los ricos, cada vez más ricos". Bueno, gran ejemplo el que proporciona esa curia. No por tópico se debe dejar de comentar.

Qué tiempos aquellos en los que los pecados capitales eran un bonito número de gran significado cabalístico, 7, y que esa gran película de David Fincher nos enseñó.

* Lujuria
* Gula
* Avaricia
* Pereza
* Ira
* Envidia
* Soberbia

En fin, como quiera que los presento todos sin saltarme ni uno, queda claro que no me sentaré a la diestra del señor. Claro, estos últimos no serán tan modernos ni tan cool como los "Pecados Sociales" de monseñor Girotti, pero son los que más molan. Aunque ojito, yo aviso, a este paso entrar en el cielo será más chungo que a la mansión Playboy, que, en el fondo, seguro, vienen a ser lo mismo.

Canciones:

The Black Crowes: "God got it"
QOTSA: "Little Sister"
Neil Young: "Fuckin' Up"

Festivales

Podemos decirlo claro: estoy hasta los huevos de festivales. Así, hablando mal y pronto. Hace unos años los festivales eran una buena excusa para poder disfrutar por estos lares de gente que difícilemente se pasaría para tocar en una sala o pavellón deportivo. Afortunadamente, esa situación está superada. Afortunadamente, en los últimos 10 años hemos podido comprobar como en la piel de toro recalaban artistas de todo tipo y condición. Hemos visto a unos Radiohead hacer primicia mundial de su "Ok Computer" en Barcelona, a unos The Stooges tocar tres o cuatro veces en menos de un lustro, a The Cure, a Guns n' Roses, a toda la pléyade de bandas escandinavas... en fin, parece que somos menos africanos que antes.

Más de una década esperando ver esto... o el 50%

Sin embargo, una moda asola nuestra geografía y amenaza nuestros bolsillos. Se trata de los festivales de música. Lo que al principio parecía una idea guapa, hoy en día, por multitud, se está convirtiendo en un coñazo. Un, dos, tres, responda otra vez: FIB, Bilbao Live, Summercase, Primavera Sound, Rock in Rio, Kobetasonik, Azkena, Doctor Loft, ... Total, que ahora la cuestión recae en traerse al grupete de turno para tu festival. Lo demás, nada, un descampado, un puesto de cerveza rancia y cuatro desarrapados que toquen antes y ale, ya tenemos festival. Eso sí, a 60 euracos mínimo. El caso del Kobetasonik es flagrante, festival creado por y para Kiss, para justificar una visita de los cuatro maquillados (bueno, que sean dos). Lo cual es ridículo cuando con una diferencia de menos de un mes se lleva a cabo en el mismo recindo (o debería decir "prado") el Bilbao Live. Y claro, a pagar el dineral como mínimo de la entrada de un día. Para ver a Kiss y a 10 teloneros. No se crean, lo mismo ocurre con R.E.M.: se lo llevan la promotora Doctor Music y se montan un festival ex-profeso. Afortunadamente me pilla más cerca de casa, Castelló d'Ampúries. Otras opciones? Bilbao, one more time. O Madrid en ese horror que es el Rock In Rio. Pues nada, a l'Empordà, que la tramontana va bien para el cutis.

Vacaciones en la Costa Brava... por cierto, poquito crédito les queda, esperemos que el nuevo disco sea más decente que el anterior.

Me retrato para Kiss y los de Athens. Y cuando tengo tomada la decisión, me entero de que en el Summercase tocan nada más y nada menos que los Sex Pistols. Por si alguien no lo sabe, el Summercase es un festival de una jornada donde se juntan un puñado de grupetes de esos que molan tanto en el Mondosonoro o el Rockdelux. Y tienen los huevos de acoger la que es única fecha de los Pistols. 60 euracos me separan de ellos. Filthy Lucre Tour. Me niego. Pero claro, los Sex Pistols vienen a mi ciudad y no voy a ir. Está claro que no son los Pistols del 77, ni siquiera los del 96. Pero quieras que no, me jode.

Más viejos y más gordos, y más de vuelta de todo... here comes the sex pistols

El loro

De un tiempo a esta parte vengo encontrándome con una situación que no deja sino de producirme una desagradable sensación de déjà vu. Supongo que muchos os habréis encontrado también con la misma experiencia, la de andar caminando por la calle, o sentado en un transporte público, y de repente, escuchar una cancioncita (habitualmente reggaetonera, dance, dance latino o similar). Al principio parece ser un tono hortera para movil. Pero resulta persistir. Cógelo ya, piensa uno para sus adentros. Pero no para de sonar. En ese momento es cuando te das la vuelta para darte cuenta de que no, no era una llamada telefónica, es alguien que está escuchando música con el móvil desde el propio altavoz del teléfono. Así, impunemente. Es de agradecer que en un mundo en el que los sentimientos y la solidaridad parecen ser vestigios del pasado, alguien quiera compartir su música con los demás. Gracias pero no.

En fin, un par de décadas de evolución (o casi debería decir Revolución) tecnológica para acabar recayendo en un viejo conocido: el loro. Sí, amiguitos y amiguitas, el viejo loro, ese radiocassette que hace años veíamos por las esquinas de los barrios. La cinta de cassette hizo que la música se pudiera llevar con una cierta comodidad fuera del vetusto mueble que alojaba el tocadiscos. Y el radiocassette era el laboratorio mágico donde la música hacía de catalizador a la rebeldía juvenil asociada a la música. Ya sea rap en las esquinas, jevi en los bancos o rumbitas en la playa. La magia del lenguaje moldeable y veloz hizo que rápidamente se asociara la imagen del fulano con un radiocassette al hombro con el de un pirata con un loro en el mismo lugar. Al final, el caso era dar por culo con la música a todo trapo.

Cambio un teléfono por esto...

Y cuando parecía que el walkman, luego el discman y finalmente el mp3 había devuelto la cordura a las personas y la tranquilidad a las calles, de repente esa estúpida moda de hacer sonar la música en alto desde el móvil invade nuestras calles, plazas y transporte público. No, gracias, no quiero escuchar La 5º Estación, Melendi o el Reggaeton de turno. Tanta generación iPod y tanta hostia para acabar usando móviles de última generación como un vulgar loro. Auriculares para todos ya!

Canciones:

The Beach Boys: "You still believe in me"
Monster Magnet: "2,000.000 light years from home"
The Clash: "Rock the Cashba"

Santa Claus is coming to town

No creeríais que el mero hecho de ser hoy navidad me iba a eximir de sentarme frente al teclado... en fin, 25 de diciembre, etcétera. Feliz navidad. Y si no, que se lo digan a un tipo en Australia, llamémosle, por ejemplo, Paul. La noticia no me la invento, viene de la agencia Reuters, agencia que, por supuesto, envía sus noticias constantemente a la redacción de NDK, donde trabajan 250 chimpancés amaestrados que me redactan la mayoría de los textos. El de hoy, por ser día señalado, me digno a escribirlo yo mismo. Ya me perdonaréis la ortografía y la falta de estilo. En fin, a lo que iba.

Santa ya os está mirando, para el año que viene

Nuestro amigo Paul trabajaba de Papá Noël en la bonita localidad de Cairns, en Australia. Su trabajo, os lo podéis imaginar, una tarea dura y que requiere de un profesional como la copa de un pino. Paul, estaba ilusionado con su trabajo. Le permitiría ganar unos dólares y gastárselos en una bacanal de Foster's la noche del 26 de diciembre. Sólo tenía una condición. La empresa para la que trabajaba estaba muy al día, y por lo tanto, totalmente concienciada con la necesidad de la corrección política. Resulta que se supone que Papá Noël, o Santa Claus, debe reírse constantemente, y su risa debe sonar como ho-ho-ho (no una ni dos veces ho, sino tres). Pero claro, el responsable de esta empresa se había dado cuenta de que en slang americano, ho es un término peyorativo, algo así como puta. Se supone que es una derivación de la palabra whore. Claro, lo que no se podía permitir es que ninguna potencial clienta se sintiera insultada con la interpretación de Santa por parte de Paul.

En el fondo, Paul se imaginaba su trabajo así...

De modo que la única instrucción específica que Paul recibió es que nada de utilizar el tópico (mas potencialmente ofensivo) ho-ho-ho, y debía sustituirlo por un inocuo y suave ha-ha-ha. "Sin problema", pensó Paul. Era un trabajo sencillo. De modo que se calzó sus botas, se puso el traje rojo, se colocó la barba blanca y cogió la campana. Ilusionado, salió a la calle. Todo era movimiento de compras, madres con sus hijos, ambiente navideño, en definitiva. Comenzó a agitar la campana. Y como inconscientemente, al acercarse una señora con su preciosa pequeña, de la boca de Paul surgió, de repente, la expresión prohibida: ho-ho-ho. Nada más acabar el tercer ho, Paul se dió cuenta de su error y en un gesto casi reflejo, se llevó las manos a la boca. De nada le sirvió el propósito de enmienda. Fue fulminantemente despedido. Había mancillado la navidad.

Se empieza con el ho-ho-ho y se acaba así...

En fin, no quisiera acabar sin anunciaros que Santa Fuck me ha dejado un regalo para todos vosotros. Se trata de un recopilatorio de Mark Lanegan, que podéis descargar (vía megaupload) haciendo click aquí. Espero de todo corazón que las canciones del bueno de Mark os acompañen en este frío y duro invierno, recordándoos vuestras miserias, los amigos que os fallaron, la vez que caísteis en la traición y ese arrepentimiento que os reconcome, el amor que os rompió el corazón, lo cerca que la muerte os acecha, la sinrazón humana, las flaquezas y, en definitiva, la dureza de una vida que no atiende a razones. Conmigo lo hace. Feliz navidad.

Canciones:

Chris Isaak: "Santa Claus is coming to town"
Harry Connick jr. : "Sleight Ride"
Otis Redding: "Merry Christmas, baby"

Indignados

Esta es ya la típica noticia que cíclicamente se va repitiendo, varias veces al año. En esta ocasión le ha tocado a Ryanair. En fin, resumiendo, que me da pereza: Ryanair ha puesto a la venta un calendario ilustrado con fotografías cachondas de sus azafatas (y me temo que habrántenido que hacer un amplio casting) más guapas en bikini. Lo venden y los beneficios, dicen, van para no se qué organización benéfica. Partiendo de la base que no se trata de una iniciativa políticamente correcta, no le veo ningún problema más allá. Señoras adultas que posan para unas fotos ligeras de ropa, voluntariamente, y ese posado se traduce en un calendario, que a la postre, la recaudación de su venta va a parar a una ONG, o qué sé yo. Pero vamos, como si quieren venderlo y gastarse lo recaudado en vodka y gambas de Palamós.

Pues tan bien no les parece a la gente de la FACUA, Federación de Consumidores en Acción, quienes pretenden llevar a trámite una denuncia contra la compañía irlandesa por "utilizar a sus azafatas como reclamos sexuales", y porque "atenta contra la dignidad de las mujeres", amparándose en la Ley General de Publicidad que prohíbe presentar a las mujeres "de forma vejatoria", bien utilizando su cuerpo como mero objeto desvinculado del producto que se pretende promocionar.

Vamos, lo de siempre. En fin, que poco bien le hace al colectivo de mujeres, y a la sociedad en general, que en esto de la igualdad todo el mundo está implicado, las pataletas como esta. Y ojo, que puedo entender que se trata de algo poco "políticamente correcto", lo cuál a título personal me la trae bien floja, que contribuye al estereotipo de un colectivo profesional que aguanta lo suyo, y blablabla... ¿Acaso esta gente de la FACUA no ve la tele, con constantes menciones a todos los cuerpos de bomberos de todas los lugares de esta nuestra Celtiberia que hacen calendarios semejantes? Incluso comerciantes de un mercado, deportistas amateurs y hasta la Asociación Salmantina de Septuagenarias por el Punto de Cruz hace esta clase de iniciativas.

Este anuncio era "tan ofensivo" que fue retirado.

Lo dicho, lo de siempre. Pasó con ese anuncio de Dolce e Gabanna, pasó con ese otro de Bocatta (el de los sabores del campo), y seguirá pasando... Poquito aguante, oyesss. Ahora alguien me hablará de que es diferente verlo desde fuera que si se es víctima de alguna burla, abuso o similar. Pero por favor, que nadie me suelte eso de que la libertad de expresión debe tener sus límites.

Pero yo sé que vosotros, el sector cerdete de lectores de NDK lo que quiere es la carnaza. Pues bien, ahí va. Y es que hay que decir que esas mozas están de muy buen ver (y mejor palpar).

Os habéis fijado en que el altímetro marca los 4600 pies?

A esta se le ha corrido (con perdón) el rimmel...

Por qué en los aviones, cuando toca mostrar cómo hinchar manualmente el chaleco, algunos hacen el gesto de llevarse el tubo a la boca mientras que otros simplemente señalan el mismo? Será por recato?

Canciones:

Pixies: "It is time for stormy weather"
Led Zeppelin: "Inmigrant Song"
John Williams: "Cavatina"

Hotel Tierra

Cuanto menos es curiosa la trayectoria de Sabino Méndez. Durante toda su juventud formó parte de la época dorada de Loquillo y Trogloditas, una de las mejores bandas de rock n' roll en castellano. Sin embargo, y a pesar de ser el compositor de los mejores temas del grupo, siempre quedó en un segundo plano debido a su caracter poco dado a los focos y a la actitud completamente inversa de Loquillo. Lo que está claro es que desde que se marchó del grupo, sus discos se volvieron aburridos y hoy, casi 20 años más tarde de su huída, los fans todavía piden "La mataré", "Cadillac Solitario" o "El ritmo del garage", y no ninguno de sus temas nuevos.

Tras su abandono de los Trogloditas, se sacó una licenciatura en filología hispánica y se dedicó a escribir. Como escritor, su trayectoria sigue siendo peculiar. Hasta el momento, ha publicado tres libros ("Corre, rocker", "Limusinas y estrellas" y "Hotel Tierra"), con un denominador común: los tres son autobiográficos. En fin, como mínimo es extraño iniciar una carrera literaria con un libro autobiográfico, más lo es hacerlo en todas sus novelas hasta el momento.

"Corre, rocker" es un gran libro en el que explica su juventud y su estancia en Los Trogloditas, relatando el día a día de la banda, sin tapujos, con crueldad en ocasiones, y con bastante mala leche hacia Loquillo, con quien acabó bastante mal, y a quien se suele referir como "el cantante". Se página web anuncia que se rodará una película inspirada en el libro y, diablos, me gustaría ver eso. Tuvo una continuación, el mencionado "Limusinas y estrellas" que no he leído, por lo que no tengo referente alguno. Y finalmente el libro que nos ocupa, "Hotel Tierra".

Bonita portada

"Hotel Tierra" es la plasmación de los diarios de Méndez, desde 1981 hasta 2006. Por lo tanto, la parte inicial relata de nuevo lo explicado ya en "Corre rocker", sin embargo el estilo y la óptica es muy diferente. Esto es un diario, no una historia ni una cronología de hechos. Se trata de las reflexiones de un Sabino Méndez algo tramposo, por ser, claro, reflexiones y diarios modificados a posteriori. Poco importa, pues este falso diario pasado por el prisma del Sabino actual sigue teniendo su interés, aunque sin ser tan trepidante como su debut, cosa que no es porque no debe ser. Insisto en el hecho de unas reflexiones muy lúcidas y una enfermiza obsesión por la literatura y por escribir constantemente.

"Hotel Tierra" no es, pese a todo, un libro de rock n' roll, cuando la mitad del texto se basa en su etapa fuera de la banda. Y es de agradecer cierta sinceridad vertida al hablar de su adicción a la heroína o de la hepatitis C que le tiene bien jodido, si bien no es menos cierto (expresión esta bastante estúpida, las cosas son ciertas o no lo son, pero no tienen graduación de más o menos) que el libro flojea en su parte final, y en las últimas páginas uno desea que el final no esté lejos.

Méndez ahora escribe en varios medios (desde Rolling Stone hasta Vogue o el ABC) y está volcado con el partido Ciutadans, del que es miembro activo y de la troupe de Arcadi Espada, y aunque es un partido que me inspira muy poca confianza e incluso algo de grima, en fin, no es razón para estigmatizar sus novelas, todas las que he leído, más que recomendables. Por otra parte, se ha reconciliado con Loquillo y en ocasiones especiales sube al escenario con la que era su banda, de la cual, por otra parte, no queda ningún miembro clásico, a excepción del cantante. Y me pregunto si se lanzará a escribir ficción y qué tal le saldrá la experiencia.

Canciones:

Loquillo y Trogloditas: "Chanel, cocaína y Dom Perignon"
The Hellacopters: "Move right out of here"
The Black Crowes: "Time Will Tell"

Cine Paris

El otro día paseaba por la calle Portal de l’Àngel cuando me llevé la desagradable sorpresa de que el edificio que alojaba el Cine Paris había sido demolido. Ya sabía que ese cine cerraba, lo que ocurre es que una cosa es leer una noticia en un periódico y otra muy distinta es verlo derruido, reducido a un simple solar. 79 años de cine, que se dice pronto, reducido a escombros. El cine pertenecía al Grupo Balanyà, que gestiona otras salas y (ojo al dato) la plaza de toros de Barcelona. En este caso, por lo visto, Inditex les hizo una oferta que no pudieron rechazar. Y es que yo creo que esa calle debería dejar de llamarse Portal de l’Àngel para llamarse Calle Amancio Ortega.

Amancio Ortega escucha una recomendación sobre un local

Bueno, es un hecho que en ciudades como Barcelona, cualquier cine con una o dos salas, solamente, está destinada a desaparecer. A no ser que se especialice (qué sé yo, cine de autor, cine VOSE o cine hindú). Es evidente que no es más que una respuesta a los tiempos que corren, y a las necesidades o preferencias del público. Así, resulta algo extraño relatar una elegía al Cine Paris, cuando hacía años que no iba a ese cine. Cuando yo mismo, cuando voy al cine, miro primero la cartelera que ofrecen los cines de centros comerciales, principalmente por la facilidad que ofrecen en un desplazamiento con coche, ya sabéis, fácil acceso y aparcamiento gratuito. Cosas de vivir fuera de la ciudad. Lo malo es que multitud de películas interesantes no se proyectan en esas multisalas, que en general se reservan para los títulos más taquilleros. Y el público que acude a menudo es bastante quinqui. Entonces, ¿por qué sigo yendo a esos sitios? ¿tanto pesa la comodidad?... me temo que sí. Cruel paradoja, el sitio apesta, cines como el Paris tienen diez mil veces más encanto, pero al final acabo yendo a lo cómodo, aunque cutre.

Del Cine Paris ahora mismo me vienen dos recuerdos. El primero, el estreno de Trainspotting, sería el año 96, o algo así. Fui con unos amigos del instituto de quienes hace años que no sé absolutamente nada, y claro, salimos flipando con la peli. Aunque creo que no entendí gran cosa y me quedé en la cara gamberra y cachonda. El segundo recuerdo es Romance X, una película francesa pseudo erótica que parecía pretender recuperar el estilo de finales de los 70’s y primeros 80’s… una basura que ignoro por qué ha venido a mi cabeza. De eso hace ya unos añitos, y tal vez fuera la última peli que vi en esa sala.

Canciones:
Jane’s Addiction: “Everybody’s friend”
Johnny Cash: “One”
Redd Kross: “The Faith Healer”

Lunes

Si ahora me pongo a hablar de lo jodidos que son los lunes, probablemente no haré sino agarrarme a un tópico, y de los más cutres. Tal vez debería replantearme mi entrada y hablar de contracultura rebeldia entretenida, crear relatos de travestismo, o crear mi propio fotoblog colgando fotos del funeral de jim morrison o incluso fotos de la moda psycho, sea lo que sea lo que signifique. Seguro que de ese modo, como mínimo cuatro tipos estarían felices. Lo sé, me repito a menudo, esto de chequear las estadísticas de las palabras buscadas para acabar llegando a NDK es un pequeño vicio, y sin embargo os sorprendería saber que constantemente (si no cada día) alguien llega a NDK en busca de fotos del cadaver de jim morrison (o sucedáneos) y relatos de sexo más o menos extremo.

Pero no, hoy es lunes y la cosa va de hablar de este lunes, en el que, como me suele ocurrir, me ha costado horrores levantarme de la cama. Y no es que me tenga que pegar el gran madrugón. Pero suena el despertador, y lo paro, sencillamente, con la total conciencia de que, probablemente llegaré tarde. 20 minutos más tarde me incorporo de una mala leche tal que me alegro que nadie tenga que compartir mis despertares. La cosa es así, hay personas que están más despiertas por la mañana, otras lo están por la noche. Yo soy de esos últimos. Y no se trata de una sentencia para simular un crapulismo que no me pega. Pero es así, las mañanas se me hacen cuesta arriba. No me gusta hablar con nadie, tan sólo espabilarme, afeitarme y darme una ducha y tener cansinamente las noticias de la radio de fondo. En el coche igual, rara vez pongo música a esas horas, simplemente me dejo llevar por el soniquete monótono de las declaraciones incendiarias y las subidas de los tipos de interés en un marco preocupante para los parquets europeos.

- A ver, chico del futuro, quién es el presidente de los Estados Unidos en 1985?
- Eh, Ronald Reagan
- Ronald Reagan??!! El actor??!! Ja!! (...)
(Regreso al Futuro, de Robert Zemeckis, 1985)

Cuando me pongo música a primera hora de la mañana, eso es que, por alguna razón, estoy especialmente de buen humor. No por nada en especial. Simplemente surge. Aunque suele pasarme los viernes, claro. Entonces, sea viernes o no, me paso toda la mañana tarareando lo que me haya puesto, preferentemente algo hard-rockero, o simplemente cañero. Vamos, que no se me ocurre ponerme a Anthony and the Johnsons a las 8 de la mañana.

Hoy escucho que Vladimir Putin amenaza con situar de nuevo misiles apuntando a Europa, y de nuevo oigo hablar de guerra fría, y de "los americanos y los rusos", y de repente me traslada a cuando yo hacía segundo o tercero de EGB, y se hablaba del concepto de la guerra de las galaxias, y a mí me parecía que Reagan tenía que ser una especie de Darth Vader. Del ruso de entonces no recuerdo nada, y no sé si ya era Gorvachov o no. Pero sí me acuerdo de Gadaffi, uno que era el malo de turno, pero que para mi mente infantil no era más que un personaje de la tele, de esa película que se montaban los mayores, pero que en mi vida, en el cole, en la placeta donde jugaba, era tan cercano y tan real como los personajes de John Wayne en la peli de los sábados. Y las declaraciones de Putin me han recordado que en el fondo, no estoy tan lejos de esa época que ahora se me antoja lejanísima.

Canciones:

The Beatles: "Baby, it's you"
Smashing Pumpkins: "Muzzle"
Billy Idol: "White Wedding"

St. Jordi

Ok, ok... debería haber escrito esta entrada ayer por la noche. En fin, qué le voy a hacer. Me encanta esta fiesta, supongo que de las "fiestas populares" es la que más me gusta. No me importan esos aluviones de libros que sólo se pueden llamar tales porque tienen tapas y páginas, tampoco el acoso y derribo por parte de los floristas espontáneos que inundan las calles a todo varón sin una rosa en su mano. No, todo eso me da igual. Me gusta dar una vuelta por el centro de Barcelona ese día y acabar con un libro en la mano.

No entiendo a aquellos que soportan estoicamente colas indecentes para una firmilla en el libro de turno. Los escritores no me parece que tengan esa aureola de estrella como para requerir un fetiche suyo en forma de triste dedicatoria. Y más si se trata de Andreu Buenafuente, Pablo Motos o la gente de Polònia. Pero claro, viniendo de un tipo que al acabar el concierto de Fun Lovin' Criminals bajó al parking de Bikini a que Huey Morgan (un tipo majete) le firmara el disco, la cosa no tiene mucha credibilidad.

Una de las fotos más clásicas del Rat Pack: Dino acaba de contar el chiste de mistetas

El otro día veía a Terenci Moix por la tele, unas imágenes antiguas -claro- en donde hablaba de lo mucho que le gustaba el día de St.Jordi y pasarse un buen rato firmando ejemplares a sus lectores. Que le gustaba "sentirse querido". Así de simple, puro narcisismo literario. La verdad es que me interesa más el Moix personaje que escritor, al que, en el fondo, desconozco, no he leído casi nada suyo. Pero un día cayó en mis manos, por pura casualidad, el primer volumen de su autobiografía, y me gustó (El Peso de la Paja... ok, no me diréis que soy el único malpensado... y aunque ese es el nombre de la calle donde el escritor nació, nombre cachondo donde los haya para una calle, estoy seguro de que al autor le encantaba el doble sentido del título). Tengo por ahí pendiente la segunda parte.

Para mí, cayó un libro sobre el Rat Pack que ha escrito un tipo que tiene sólo 29 años. Con independencia de la calidad del libro, que desconozco, y del cual ya daré cuenta, sólo decir (y ya lo he comentado alguna vez) que me revienta ver que un tipo sólo un poco mayor que yo puede ver publicado, y con cierto éxito, un libro sobre el Rat Pack (lo que viene a ser escribosobreloquemesaledeloshuevosymelopublican)... envidia, ciertamente.

Canciones:

Harry Connick Jr. : "Come by me"
Pearl Jam: "Rats"
Grand Funk Railroad: "Shinin' on"

La opción queja

El otro día leía en un periódico la lista de los discos más vendidos la semana del 26 de marzo al 1 de abril en España. Ojito a la lista:

1. Miguel Bosé
2. Jennifer Lopez
3. RBD
4. Lorena
5. Shaila Durcal
6. Andy & Lucas
7. Rocío Durcal
8. La quinta estación
9. Coti
10. SFDK

Se podrían hacer muchas lecturas acerca de esta lista. Y no voy a entrar a valorar la lo que me parecen estos discos, la opinión os podéis imaginar que es muy mala. Sin embargo una cosa sí me ha llamado la curiosidad. De los diez discos más vendidos en España, todos corresponden a música española o hispana. Lo cuál me recuerda las opiniones catastrofistas acerca de la música española desde ciertos sectores (cercanos a la sonrojante SGAE). Viendo la lista, me parece que la música española goza de muy buena salud. Sin embargo, la queja suele aparecer continuamente.

De hecho, me da la impresión de que se vive muy cómodamente en la queja eterna. Otro de los sectores que se han acomodado en la poltrona de la queja es el de la hostelería. No hay ningún año que en septiembre, acabada la temporada alta de turismo, no salga algún representante del gremio de hostelería quejándose del mal año que ha habido y de lo poco que se ha gastado el turismo. No importa que cada año tratar de hacer una reserva hotelera en, qué sé yo, la Costa del Sol, sea una tarea complicada. Nunca oiré al del gremio de hostelería diciendo “este año ha sido de puta madre. Nos hemos forrado”.

Tengo curiosidad malsana por oír qué ha grabado Michael Stipe con este hombre

Lo mismo se puede decir de la agricultura. Cada año es malo. Cada año hay lluvias cuando no toca, sequías, granizo y además, competencia desleal de países subdesarrollados. El hecho es que cada año, al final de un período estacional, sale el de Unió de Pagesos, o la asociación que sea, quejándose de los malos resultados.

Lo mismo se puede decir del sector de los empresarios teatrales. Y del textil. Y del cine español, cómo no. Así que en vista de la tónica general, sólo me queda decir que los resultados de NDK en los últimos meses han sido bastante pobres, y que como no cambie la cosa, voy a tener que cerrar el blog y crear una página de porno.

Canciones:

Loquillo y Trogloditas: “Chanel, Cocaína y Dom Perignon”
Ben Harper: “The way you found me”
Randy Crawford: “Street Life”

Un hombre malo

Un hombre llamado Khalid Sheikh Mohamed. Esta semana se ha declarado culpable de ser el cerebro de los atentados del 11-S. Además, dice haber sido el responsable del primer atentado contra el World Trade Center, allá por 1993. Y del atentado de Bali, y de los ataques contra las embajadas americanas en Kenia y Tanzania, y de haber matado al periodista estadounidense Daniel Pearl con sus propias manos.

Y todavía hay más. Reconoce haber planeado intentos fustrados contra Jimmy Carter, Bill Clinton Y Juan Pablo II. Pero no solo eso. Las últimas fuentes a las que ha tenido acceso NDK certifican que este hombre también mató a la madre de Bambi. Sí, y también convenció a Eddie Van Halen de que pasara de Michael Anthony y colocara a su hijo de bajista. Mohamed es también el responsable del agujero en la capa de ozono, de la deforestación de la selva amazónica y del fracaso de Lydia en Eurovisión.

Me encanta su look

Es más, Axl Rose ha declarado, a raíz de la salida a la luz de este asunto, que Mohamed le robó todos los masters de "Chinese Democracy" justo cuando estaba a puntito de publicarlo. "Tendré que regrabarlo de nuevo", se lamentaba atormentado el orondo vocalista.

Los retrasos en las obras del AVE a Barcelona, los espectaculares índices de audiencia de "Mira quien Baila", las averías en los trenes de cercanías de RENFE, las subidas brutales del Euribor. Todo es culpa de Mohamed. Un hombre malo.

Canciones:

Spin Doctors: "Jimmy Olsen's Blues"

Mother Superior: "Thirteen Violets"

Wolfmother: "Woman" (nonaino woman)