¿Sabes lo que pasa?

Juro que tenía un vago, vaguísimo recuerdo de ésto, pero nunca lo llegué a identificar exactamente. Normal, por otra parte. 1984. Sólo hace 27 años. Por cierto, el Gran Hermano, entonces, no dominaba el mundo. Chúpate esa, George Orwell. Todavía necesitaría unos años más para hacerlo. Pero volviendo a 1984 y mis recuerdos difusos, era capaz de recordar una coplilla que decía algo así como “sabesloquepasacuadodicesquemequieres” y luego “drinking tú, drinking yo”, pero no de ponerle una cara, un nombre, una estructura. Hasta que hace poco, muy poco, llegó a mí en la forma de ese vídeo que he pegado. Lo siento, es que no pude evitarlo. Fue de casualidad, cómo di con él. Dios salve a Youtube, remendador de memorias deshilachadas, y todo el mundo sabe que para las generaciones que crecieron durante los 80’s, recuerdos es igual a imágenes de la tele. Ahora tiene nombre. Y cara. Y una secuencia. Y la verdad, creo que ya estaba bien cuando quedaba almacenado en mi caja de los recuerdos difusos. Ahora es tarde, ya he visto demasiado. Como diría aquél, he visto cosas que vosotros no creeríais. Laín. Por qué?

¿Sabéis cuando ves un vídeo y ya en los primeros segundos te das cuenta de que la cosa no va bien? Pues éste es un claro ejemplo. Desde la presentación del gran Juan Tamariz, esas coristas negras con vestido de flamenca de tienda de chinos, ese bajista que parece que tiene el baile de San Vito y de fondo, él. Aparece ese muchacho detrás del escenario haciendo ese pase de baile que Rodolfo Chikilicuatre dio en llamar “el maiquelyason”, y se planta frente al pie de micro, como el niño que sale a hacer un playback para su función de fin de curso... pero con esa pinta de heroinómano en potencia. Con esa camiseta. Échale la culpa al boogie.

De la canción, poco puedo decir. Las imágenes y la música son completamente autodescriptivas. No, es que no pienso hablar. No voy a perder el tiempo en desarrollar esos coros (uh-ah), esa mezcla castellano-inglés, ese organillo que deja a los gitanos de la cabra en Stravinski… Y la letra. Tiembla, Pablo Neruda.

Luego la cosa se desmadra… arriquitaun-taun-tan-tu-taun, la guitarra española que agarra ese multiinstrumentista, ora en el órgano, ora a las seis cuerdas, que luce una camisa, ojo al dato, con la espalda descubierta, y el amigo Laín agarra un walkie-talkie, precursor del megáfono que usaba Enrique Bunbury en sus conciertos con Héroes Del Silencio. A partir de ese punto, todo va en caída libre.

En fin, a veces es mucho mejor no saber. Que la memoria, traicionera ella, nos deforma todo bajo el prisma que proporciona el tiempo y la autoprotección hacia los malos recuerdos. Que la verdad está sobrevalorada. Que la ignorancia es felicidad. Que todo en la vida es sueño. Buenas noches y buena suerte.

Canciones:

Chris Cornell: "Preaching the end of the world"

Redd Kross: "Dumb Angel"

Fun Lovin' Criminals: "Take me back"

Caótico Fanegas

Sé que no descubro nada muy original cuando digo que los de Muchachada Nui han insuflado una bocanada de aire fresco a la ranciedad televisiva actual. Como suele ocurrir, ahora salen clonos a menudo (recordemos los anuncios de Fiat Punto o también los de las tarifas para sms de Movistar) y es habitual encontrarte gente que dice que algo es "raruno", que ése es un "gañán", o ya directamente parafraseando sketches de los muchachos. Lo reconozco, yo el primero. En fin, mientras no acabe la cosa como con el personaje de Chiquito de la Calzada.

De las dos temporadas que llevan emitidas en la 2 de TVE, huelga decir que la segunda ha sido considerablemente más flojita, y supongo que es difícil mantener cierto nivel con un programa semanal. En cualquiera de los casos, se les debe agradecer los buenos momentos. Y esta entrada está dedicada a un par de ellos.

Dentro de su "Mundo Viejuno", divertidísimas parodias de las películas juveniles de finales de los 70's y primeros de los 80's, género a reivindicar, sin duda alguna. Con todos ustedes, (fanfarria) Caótico Fanegas!!!

Caótico Fanegas: 1ª parte



Caótico Fanegas: el retorno

Canciones:

Billy Idol: "Eyes Without a Face"
David Bowie: "It's Hard To Be A Saint In The City"
RHCP: "Higher Ground"

Jitazos Fugaces. SPECIAL EDITION... hoy: Inner Circle

Edición de lujo esta de los Jitazos Fugaces que aparecen hoy por este vuestro blog. Y es que, bien, a priori, definí los Jitazos Fugaces como esos temas pegadizos que de repente surgen e invaden radios y teles durante una temporada, y cuya fama supera con creces la de sus propios creadores, que suelen quedar enterrados y resultan incapaces de sobrellevar una carrera musical. Por suerte, generalmente. Y sin embargo, en esta ocasión os presento a una banda que fueron durante una época los reyes de los Jitazos Fugaces y de la reincidencia. Ladies and gentlemen, please hats off to... Inner Circle!!

Conocí a Inner Circle en 1993, cuando sacaron un Jitazo Fugaz como el que os presento: "Sweat (A La La La La Long)"

Ok, reconozco que es una horterada. Lo sé, y me odio por ello... pero me gusta!! Por supuesto, la combinación reggae + Jitazo Fugaz trae de cabeza el lamentable término de "canción del verano". Lo cierto es que llamaba la atención, una banda reggae con ese frontman orondo que gastaba rastas, como buen rastafari, o incluso recuerdo haberle visto con una enorme trenza. Inner Circle no se conformaron con sonar hasta la extenuación en radios, teles y recopilatorios "Lo Mejor del Reggae", como uno que sonó cientos de veces en mi radiocassette de pre-adolescente. No, ellos además se patearon los platós de los programas más cutres de las teles españolas, paseando la figura de ese cantante bailando como si le fuera la vida en ello al son del playback más lamentable. El tema tuvo su fama, e incluso llegué a ver no hace mucho una versión en castellano de unos de esos tristísimos grupetes rumberos (rollo Rumba3, Los Sobraos y tal). No me atrevo ni a colgarla en este sacrosanto espacio web.

Y bien, pudiera parecer que la carrera de Inner Circle debería haber acabado ahí. Pues no. Al poco descubrí que tenían otro Jitazo Fugaz, anterior en el tiempo, pero que se hizo famoso en la Celtiberia poco después de su "Sweat". El tema en cuestión se llama "Bad Boys" y saltó a la fama mundial a raíz de convertirse en la cabecera de la docudrama "Cops"... vamos, seguro que lo recordáis. Antena 3, la madrugada, una cámara que sigue a los policías más cutres y fachosos de EEUU deteniendo negratas, putas y yonkis. El sueño de Axl en "One In a Million", vamos. En América, claro, la serie fue un éxitazo, y en estos lares, bueno, lo cierto es que pasó mucho más desapercibida, consumida básicamente por freakies y adolescentes que nos tragábamos los que podíamos de esa nueva oferta de teles que dejaban a las enranciadas TVE1 y TVE2 en nada. Quién me lo iba a decir, que Inner Circle no sólo tenían un Jitazo Fugaz, sino dos:

Y como no hay dos sin tres, Inner Circle, los Miguel Induráin del Jitazo Reggae, poco después (sería algo así como 1995), publicaron otro éxito casi de la talla de su "Sweat (A La La La La Long)". Se trataba de una versión de un viejo y olvidado tema, "Games People Play". El original es de Joe South, un cantante y guitarrista de los 60's y 70's que destacó especialmente como escritor de canciones que harían famosas a otras personas, como el clasicazo "Hush" de Deep Purple. En fin, el caso es que ese "Games People Play" le iba que ni pintado a Inner Circle para pasarlo por su batidora reagge de baratillo (no son precisamente The Wailers) y obtener un estribillo pegadizo. Si antes fue "la la la la", ahora era "na na na na":

Está claro que Inner Circle ya sabían qué les hacía falta para ganar cuartos... un estribillo pegadizo, un ritmete reggae y un videoclip con playas y chicas en bikini. Este videoclip y este Jitazo en cuestión resulta todo un ejercicio de estilo al respecto. Pero diablos, a mí me volvieron a convencer. Por favor, decidme que vosotros tampoco podéis dejar de canturrear...

Y desde entonces les perdí la vista. Tirando de esa herramienta de desinformación que es Wikipedia, leo que Inner Circle son una banda jamaicana creada en 1968 (en el mismo año que Joe South publicó el original del "Games People Play") y que publicó su primer disco en 1974 (??!!). La banda sufrió cambios en su formación, especialmente tras la muerte en 1980 de su solista original, que fue reemplazado por el gordo rasta que todos recordamos. Este mismo tipo enfermó gravemente en 1995, probablemente por eso ya no hubieron más veranos con Jitazo Fugaz Reggae. En la actualidad siguen adelante, con otro vocalista, y de hecho su carrera tiene chorrocientos discos. Pero como suele ocurrir en estos casos, poco importa lo que hubieran grabado, antes y después. Con vuestro permiso, me voy a tararear un rato más.

Jitazos Fugaces. Hoy ... New Radicals

Esta es la historia de un tipo que hizo un Jitazo Fugaz y de cómo tuvo una nefasta influencia en ese país especialista en desvirtuar las cosas hacia lo grotesco llamado España. Esta es la historia de los New Radicals.

Como banda, seguramente no os diga gran cosa. A diferencia de muchos autores, o quizás debería decir perpetradores de Jitazos Fugaces, los New Radicals no sacaron más que un disco. El 95% de los autores de Jitazos Fugaces intentaron conseguir las mieles de la gloria con un siguiente disco al del Jitazo en cuestión, algunos incluso cayendo en la más cruel de las multireincidencias. No fue su caso. Los New Radicals fueron una banda americana que triunfó por todo lo alto en las listas británicas, lo cuál ya era raro en una época, la del brit pop (o sus últimos coletazos) en la que cualquier cosa que viniera de allende el Atlántico era vista con más o menos celo desde la pérfida albión. Y todo gracias a esta canción, "You get what you give", que incluyeron en su único trabajo. Que nadie me pregunte qué extraño arcano hizo que se alinearan los planetas y proporcionaran tal éxito a este tema de unos perfectos desconocidos. Ni lo sé, ni me importa.

Lo cierto es que la cancioncilla no está nada mal, y por estos lares fue pasto de esos recopilatorios con ínfulas de modernidad y de alternatividad que se publicaron a finales de los 90's, tal vez fuera el que patrocinaba Pepsi, tal vez no. Los New Radicals eran una banda con un líder claro, el cantante y compositor Gregg Alexander, mientras que el resto de la banda era de composición bastante voluble. Que no lo recordáis? Se trata del individuo de la foto:


Y sólo por eso, merece arder en el más cruel de los infiernos... fué él quien trajo la moda del gorrito de pescador que de golpe y porrazo los indies más cool de la Celtiberia robaron a su viejo y se calaron, orgullosos de su modernidad. Pero claro, eso fue en 1998. Y claro, a qué personaje mediático español recordamos en 1998 con ese dichoso gorro de pescador? Haced memoria... claro que sí, Ismael de Gran Hermano 1, un tipo detestable sin lugar a dudas. Visto lo visto, no me extraña que Gregg Alexander dejara su banda y se dedicara a escribir canciones para Enrique Iglesias y ese fulano que anda chocheando bajo el nombre de Santana.

Amy y las sustancias

En esta, una semanita muy dura que me ha apartado de mis quehaceres bloggeros, se ha publicado un dato que me ha llamado la atención: resulta que en la lista de discos más vendidos en España, el "Back to Black" de la divina Amy Winehouse está en la cuarta posición, por debajo de los típicos Migay, Serrat & Sabina y Fito. El resto, os podéis imaginar, la morralla habitual, y por supuesto, toda en español. Todavía recuerdo cuando hubo esa moda de bandas de indie pop español que cantaban en inglés, y de gente rasgándose las vestiduras... como si el idioma del jodido cervantes hubiera estado en el más mínimo problema. Seguro que vosotros, como yo, conocéis a personas que se tragan casi cualquier cosa mientras esté cantada en castellano, poco importa si se trata de M-Clan, de Marta Sánchez, de OBK o de Migay Bosé. En fin, y volviendo a la dichosa lista, huelga decir que daba bastante pena.

Me pregunto cómo puede ser que de repente un disco como "Back to Black", disco estupendo, el mejor de la cosecha de 2007, se encarame en una lista tan dominada por el mainstream apañó que lidera el hijo del torero desde hace decenas de semanas. Y sólo se me ocurre que la conducta destroyer de Amy Winehouse, que la sitúa en la picota de programas y revistas del corazón y de sucesos, le proporciona un plus de publicidad, y que en el fondo, todavía hay algo de criterio en el público y no está todo perdido. La calidad del disco, claro, hace el resto.

Amy, querida, cuídate...

Actualmente Amy Winehouse es una habitual de la prensa sensacionalista. No es la Pantoja, pero generalmente sus escándalos le reservan un huequito. Incluso rondan chistes sobre su conducta drogota, como ese que dice que debería liarse con Pete Doherty, así el camello se ahorra un viaje, o ese que dice que entre la Winehouse y el Doherty, han levantado la economía colombiana.

Sinceramente, no me hace ni puta gracia que esta chica pueda estar echando a perder su carrera. No me estoy poniendo en plan moralista, no me entendáis mal. No me molesta que se meta lo que quiera por la nariz, sólo es que parece demasiado perdida y algo desequilibrada con tanta sustancia y tanta visita al juzgado como para grabar un disco nuevo o para iniciar una gira. Y eso me fastidia. Ya perdimos a una banda excelente como The Darkness por ese tema y no quisiera que a Amy Winehouse le ocurriera lo mismo. Sólo es eso.

Canciones:

Seu Jorge & Ana Carolina: "É Isso Aí"
Tears for Fears: "Mad World"
The Cramps: "She Said"

C'est fini

Hoy ya no hay árboles. Hoy los papanoeles ya no cuelgan de los balcones. Hoy tocar la zambomba tiene otro significado y el belén no es más que un pueblo de Palestina. Hoy ya no le interesa a nadie la Lotería Nacional y lo importante ya no es tener salud. Hoy las luces de las calles son sólo las de las farolas. Hoy ya no recibes sms de conocidos y saludados deseándote todo lo mejor. Se acabaron las navidades 07-08.

Quién se acuerda hoy de Beavis y Butt Head?? En qué clínica de desitoxicación andarán?

Las navidades de los Simpson, Cruz y Raya, Bing Crosby con Bowie, Ramontxu y Anne, los discursos del rey y el president, el puto reno Rudolf, los magos y los camellos, los niños de san Ildefonso, el partido de la selección de Euskadi, las marchas vienesas y Evenizer Scrooge... hasta el año que viene.

Bowie: "Bing... tengo que decirte algo... soy gayer"
Crosby: "Y yo gaylor"

Ahora a ver si pasa rápido esta mierda de invierno, estas semanas sin ningún festivo, la cuesta de enero y su puta madre, y nos plantamos rapidito en la primavera. Que en estos meses es cuando a uno le gustaría ser oso y pasarse toda la temporada hivernando en la cueva...

Canciones:

David Bowie: "Sister Midnight"
Wolfmother: "Dimension"
R.E.M.: "Remember California"

A sailboat called freedom

Qué? No os suena? Vamos, seguro que sí... echemosle un vistazo de nuevo al título... ¿ya? Claro que sí... Un velero llamado Libertad, de José Luís Perales. Ellos se llaman Dwomo, y son una banda española, o como se autodenominan, un "dueto cósmico". Sinceramente, su música no me parece gran cosa, y que vaya por delante que esta opinión es fruto del prejuicio, pues muy poquito he escuchado aparte de este tema. En fin, el caso es que esta versión es... diablos, es muy buena. Ese tempo acelerado y esa instrumentacion a lo Dylan engañan. Pero se trata de una de las cancioncillas del baboso oficial de la música española, José Luís Perales. Ni incluso a un amante de la caspa como yo, o de lo kistch, si queremos utilizar un término menos peyorativo, le acaba de gustar el cancionero de Perales. Minipunto, pues, para los tales Dwomo, que convierten una canción insulsa en un temazo.

Canciones:

The Rolling Stones: "Rocks off"
Nirvana: "Dumb"
Radiohead: "Everything in its right place"

El Tren

Escribo estas líneas a bordo de un tren que me lleva de nuevo a casa. Afuera está anocheciendo, aunque es pronto, cosas del invierno. Y además, está cayendo una considerable tormenta. O sea, el colmo del romanticismo. De no ser porque no uso una pluma y un cuaderno garabateado y con páginas amarillentas, sino que hago uso de un portátil. Y el Euromed en el que viajo no es precisamente el Orient Express. En cualquiera de los casos, todo es echarle imaginación. A mi lado, una joven pasea su mirada entre el monitor de televisión y la ventana, como cerciorándose de que la lluvia sigue allí. Probablemente porque lleva auriculares y no puede escuchar el repiqueteo de las gotas contra el vagón. Tiene una belleza extraña, de hecho, parece sacada de una fotografía de hace 70 años. Pero tiene unos ojos bonitos y de momento, es la compañera de asiento ideal: no se está levantando cada diez minutos ni da la paliza con el movil.

Desde mi affaire con mi no-concierto de Héroes del Silencio (todavía lo recuerdo y me cabrea), Valencia se me antoja una ciudad de lo más antipática. Cierto es que jamás sentí especial predilección por esa capital, pero, y como una muestra de que (afortunadamente) la subjetividad impera en todas las opiniones, desde aquél día de octubre que me gusta menos todavía.

Este mediodía decidí comer algo rápido en un bar frente a la estación. Aparentemente se trataba del típico bar hispánico cargado de cutrez. Sin embargo, al entrar veo que está regentado por un trío de chinos. O lo que parecen ser chinos. Los problemas de comunicación con la persona al otro lado de la barra son lo único que diferenciaba ese bar regentado por chinos del bar hispánico regentado por españoles. Lo demás (las tapas, los bocadillos, los cafés, el aspecto, la clientela,...), todo puramente y típicamente español. Quién le habrá enseñado a esta gente los intríngulis del carajillo de ron o de la tapa de calamares? En qué academia aprendieron a hacer bocatas de lomo-queso, tortillas de patata y salpicón de marisco? Diablos, dónde tendrían encerrada a la señora Encarna, que sin duda, les preparaba esas delicatessen desde la sordidez de su sótano? Engullo un bocadillo y una coca-cola, que me resigno a beber directamente de la botella, vistos los restos de espuma de jabón que quedan en la copa que me sirven. Ok, se agradece la limpieza, y si aclararan mejor las copas, sería ya la leche. Entre la parroquia del bar hay un tipo disfrazado y pintado de payaso, que apura una copa en una mesa. La imagen era divertida. He estado a punto de hacerle una foto con el móvil, pero a final me he cortado, no creo que le hubiera hecho mucha gracia.

En fin, que vuelvo a casa y tengo por delante una semana de vacaciones que la agradezco sobremanera. En el monitor del tren programan una película que no tiene gran pinta, no he cogido ni los pertinentes auriculares. En su lugar, creo que me enfrascaré en la lectura del libro "Moteros tranquilos y toros salvajes" , para meterme más en mi papel de jovencito bohemio que escribe sus textos en el tren.

Canciones:

Al Green: "Tired of being alone"
Mark Lanegan: "Borracho"
Suede: "Saturday Night"

Resurrección v. 2.0

Bueno, hoy hace un año de aquella estúpida tragedia, del día en que en un alarde de tontería propia de un ciberpatán como soy, me cargué de un plumazo casi dos años de NDK. No obstante, aquí estoy. Esta es, pues, una historia de superación de esas que tanto gustan al cine americano. Desde aquel 20 de diciembre de 2006, este, vuestro blog, ha resurgido de sus cenizas cual ave fénix de la red. Y lo cierto es que el número de visitantes que asoman sus narices por aquí se ha incrementado hasta límites que hace un año no hubiera imaginado. Porque sí, amiguitos y amiguitas, una herramienta básica para toda persona o ave de corral con un blog es el contador de visitas. En fin, no puedo más que agradecer a todos esos lectores que alimentan mi maltrecho ego de enfant terrible de las letras frustrado. Aunque si algo echo en falta son los comentarios. Amigos, sus comentarios son el sustento del artista!! Está bien saber que hay alguien ahí fuera y que no sólo ha entrado en esta página en busca de fotos de Harvey Keitel desnudo (un clásico de la gente que llega por casualidad a NDK).

La opción "palabras buscadas" de la página del contador es adictiva. Te indica qué habían tecleado en Google u otro buscador personas que han acabado en NDK. Hoy hay una que me ha emocionado especialmente, y cito, "ber fotos de belen esteban desnuda". He estado tentado de buscar las dichosas fotos de la choni favorita de España, sólo para satisfacer a tan ilustre visitante. Pero no. Lo lamento. Por cierto, lector que has llegado hasta este punto, no tienes la impresión de que la ortografía castellana es una especie en un grave peligro de extinción?

El portal de Belén

Y barruntando qué extraño motor de la red lleva a relacionar desnudos de Harvey Keitel, Belén Esteban o Steve-O (????!!!), quien fuera primer batería de mis adorados Fun Lovin' Criminals, con NDK, me he dado cuenta de que Internet es como el mar del pirata de Espronceda, "a quien nadie impuso leyes", ya veis que las personas memorizamos a menudo estupideces, en mi caso, las primeras estrofas de la "Canción del Pirata" del poeta romántico Espronceda. Volviendo a Internet, está bien así, y el espíritu tan puramente punk del "do it yourself" que suponen los weblogs me encanta.

En definitiva, que gracias a los que os pasáis por aquí, a los lectores que están desde los inicios, a los que llegaron un buen día en esta nueva etapa, y se quedaron, a los que pasáis sólo con la esperanza de ver las tetas siliconadas de Belén Esteban, y gracias especialmente a los que dejan comentarios y tienen una implicación activa. Y decir que hay NDK para rato. Besitos, abrazos y arrumacos varios. Amor. Kar.

Canciones:

Monster Magnet: "Cyclone"
Mark Lanegan: "Pill Hill Serenade"
Bob Marley: "Redemption Song"

Marta Sánchez

Reconozco que le tengo manía a Marta Sánchez. Una cosa tan irracional y tan humana como tenerle manía a alguien o algo. Me asquea. Me da rabia. Digámoslo como queramos. No me pregunteis por qué, pero de todas las artistazas de españa, esta se lleva la palma en manía. No hay ninguna razón en concreto, ¿acaso las han de tener, las manías?. No, están allí, y punto. Mi tendencia al prejuicio me lleva a equivocarme a menudo con las personas, aunque sinceramente, la Marta Sánchez persona me importa poco tirando a nada, y la Marta Sánchez personaje público me resulta odiosa. Y sí, he dicho personaje público. Porque hay quien se escuda en el hecho de ser "artistas". No estoy de acuerdo. Desde el momento en que uno expone su arte (y llámese éste música, pintura, actuación, literatura o construcción de maquetas de edificios populares con palillos) al gran público, se convierte en un personaje público. Por ello, todo "artista" debe tener una personalidad exhibicionista que de no existir, haría a la persona disfrutar privadamente de su obra.

Creo que le puteaba que le recordaran estas fotos... no sé por qué, si son lo único interesante que ha hecho jamás.

Volviendo a la petarda esta de la Marta Sánchez, las últimas noticias que me tocó sufrir de ella, a mí como a cualquiera que vea televisión, escuche radio o lea prensa, dicen que sacó disco nuevo en el que incluía un single con un sampler del "Just can't get enaugh" de Depeche Mode como base principal. Estupendo. Me encanta esa canción. Me parece que debería ser uno de los puntos álgidos de una noche de fiesta discotequera. Ahora resulta que la desgraciada esta se dedica a aprovecharse de una tonada tan popular como la de los británicos para hacer una de sus mierdas. No es la primera vez que esta individua se mezcla con uno de mis referentes, por todos los fanses es recordada su colaboración con Slash (que incluso se desplazó a la Celtiberia para hacer rueda de prensa). Claro que con Slash ya se sabe, si es hortera y tiene tetas, para allá que va. Lo de Michael Jackson ya no me cuadra tanto, aunque lo reconozco, en su momento me gustaba mucho el "Dangerous" y ese "Give in to me" en el que Slash ponía guitarra y pose, como anteriormente habían hecho Eddie Van Halen o Steve Stevens.

Rubia de bote... (hagan la rima)

Pero si algo recuerdo de Marta Sánchez es su etapa de ídolo cerdo de los machos celtibéricos. Su aparición desnuda en Interviu fue algo de lo más sonado. Recuerdo que era un crío y me cortaba el pelo en el típico barbero de barrio, que tenía la barbería llena de Intervius, de modo que ir a cortarse el pelo y salir con el calentón, todo era uno. Las fotos en pelotas de esa mujer tenían un sitio de honor en las paredes de esa barbería. Recuerdo que uno de los parroquianos se quejaba de que no enseñaba el culo en ninguna de ellas. Incluso recuerdo que en el casal d'avis donde iba mi abuelo a tomar la copa y echar la partida tenían un poster de Olé-Olé (nombre absurdo donde los haya) con ella recatadita, si se compara con las míticas fotos de Interviu. Definitivamente, nunca debió salir de las fotos.

Canciones:

Michael Jackson: "Give in to me"
Marvin Gaye: "Let's get it on"
R.E.M.: "Bittersweet me"

Benidorm Epílogo (emeá, himno, hijodeputa,...)

Bueno, ya lo sé... temporada de inactividad y parones en este, vuestro blog favorito. En muy breve la cosa se normalizará, pero dejadme que cierre de una vez el capítulo Benidorm centrándome en un himno que entonábamos hace ya 7 días y no puedo dejar de tararear a todas horas:

Ok, reconozco que no es muy original, que este vídeo está muy sobado... pero me encanta!! No es que sea un die-hard fan de los chanantes, cosas de no tener televisión digital, sin embargo muchos de sus sketches que he visto por la red me parecen de lo mejor que se ha hecho en humor desde los tiempos dorados de Martes y 13.

Claro que en un viaje casposo y kistch como aquél, con múltiples referencias ochenteras, no podía faltar la referencia ochentera a nuestro himno partícular, en lo que fue una revelación para mí... Hijo De Puta Más es un homenaje a un hit single de uno de los iconos ochenteros definitivos: Mr.T!!

Bueno, aquellos que sepan un poquito de inglés habrán entendido la cutre moralina de la letra. Sabía que Mr.T había protagonizado cochambrosos momentos pseudo rappers, pero no recordaba ninguno. Y minipunto para los chanantes y su originalidad en referencias. Mr.T, o M.A., Emeá o B.A. Barracus en el original(B.A. de Bosco Albert o 'Bad Attitude' Barracus, en España M.A.,Mala Actitud, Barracus) no fue el primer punky negro, honor que cedemos al gran Jean Beavoir, sino que copió su peindado de un guerrero mandinga, haciendo honor a sus orígenes africanos (sin comentarios). En fin, pasarían años antes de que David Beckam popularizara la cresta de nuevo. Curiosa trayectoria la suya, que empezó siendo guardaespaldas para hacerse famoso en el show-bussiness como el rival de Rocky en la tercera entrega y conquistar el mundo en El Equipo A entre el 83 y el 86. En el 86 hizo de pareja de dúo de luchadores de wrestling junto con el mítico Hulk Hogan (con quien compartiera experiencias cinematográficas en Rocky III)... y a partir de ahí, vino su declive artístico, aunque no el popular... quién se ovidó de Emeá??? En los 90's superó un cáncer y ahora, semirretirado, disfruta de ser un personaje popular conservando una versión algo más cutre del peinado que le llevó a la fama. Desde NDK, le presento mis respetos.

Jean Beavoir... aprende a llevar cresta, Emeá!

Canciones:

The Turtles: "So happy together"
The Byrds: "So you want to be a rock n' roll star"
Ramones: "Rock n' roll radio"